Parafraseando...

Vector Sonum "Luzes"

2011-08-22T09:32:00.000-07:00

www.vectorsonum.blogspot.com

Seis Meses

2011-08-02T09:42:00.000-07:00

Série: Agradecimento

É com todo clamor e devoção que agradeço. Agradeço pelo cheiro reconhecido à distância, pela preocupação dedicada, por cada palavra de carinho e afeto distribuídos, pela sincronicidade dos pensamentos.

Agradeço pelo olhar de admiração perdido no meio de um abobalhado momento. Agradeço por ter trazido de volta o brilho dos finais de semana, pela magia que é comer pipoca assistindo um filme roçando os cotovelos.

Agradeço por ter afastado a solidão, por ter colorido as minhas horas. Vejo arco-íris onde ele não existe. Tenho um arco-íris nos olhos. Agradeço.

Agradeço pelas diferenças. Agradeço por me fazer repensar a quantidade de açúcar, de sal, de palavras, de atitudes... Simplesmente agradeço.

Agradeço por não pedir troco ao doar o corpo, por não exigir sentimento, por não permanecer na desavença. Agradeço, com devoção, pelo beijo dado com ênfase, pela lágrima comovida que vem do beijo.

Agradeço pela simplicidade ao tocar os pés na hora de dormir, pelo carinho pedido com manha, pelo boicote que fazemos em uma discussão: quem chorar primeiro ganha.

Agradeço, e agradecerei sempre, por ter mostrado que eu estava errado esse tempo todo; por ter achado que não amaria mais.

Agradeço, com todo amor do mundo, pela pequena frase dita, que torna toda as outras coisas possíveis.

Amo você.

Leandro Lima

Os Amigos Invisíveis

2011-07-20T08:43:00.000-07:00

Fabrício Carpinejar

Os amigos não precisam estar ao lado para justificar a lealdade.
Mandar relatórios do que estão fazendo para mostrar preocupação.
Os amigos são para toda a vida, ainda que não estejam conosco a vida inteira.
Temos o costume de confundir amizade com onipresença e exigimos que as pessoas estejam sempre por perto, de plantão.
Amizade não é dependência, submissão.
Não se têm amigos para concordar na íntegra, mas para revisar os rascunhos e duvidar da letra.
É independência, é respeito, é pedir uma opinião que não seja igual, uma experiência diferente.
Se o amigo desaparece por semanas, imediatamente se conclui que ele ficou chateado por alguma coisa.
Diante de ausências mais longas e severas, cobramos telefonemas e visitas.
E já se está falando mal dele por falta de notícias.
Logo dele que nunca fez nada de errado!
O que é mais importante: a proximidade física ou afetiva?
A proximidade física nem sempre é afetiva.
Amigo pode ser um álibi ou cúmplice ou um bajulador ou um oportunista, ambicionando interesses que não o da simples troca e convívio.
Amigo mesmo demora a ser descoberto.
É a permanência de seus conselhos e apoio que dirão de sua perenidade.
Amigo mesmo modifica a nossa história, chega a nos combater pela verdade e discernimento, supera condicionamentos e conluios.
São capazes de brigar com a gente pelo nosso bem-estar.
Assim como há os amigos imaginários da infância, há os amigos invisíveis na maturidade.
Aqueles que não estão perto podem estar dentro.
Tenho amigos que nunca mais vi, que nunca mais recebi novidades e os valorizo com o frescor de um encontro recente.
Não vou mentir a eles ¿vamos nos ligar?¿ num esbarrão de rua.
Muito menos dar desculpas esfarrapadas ao distanciamento.
Eles me ajudaram e não necessitam atualizar o cadastro para que sejam lembrados.
Ou passar em casa todo o final de semana e me convidar para ser padrinho de casamento, dos filhos, dos netos, dos bisnetos.
Caso encontrá-los, haverá a empatia da primeira vez, a empatia da última vez, a empatia incessante de identificação.
Amigos me salvaram da fossa, amigos me salvaram das drogas, amigos me salvaram da inveja, amigos me salvaram da precipitação, amigos me salvaram das brigas, amigos me salvaram de mim.
Os amigos são próprios de fases: da rua, do Ensino Fundamental, do Ensino Médio, da faculdade, do futebol, da poesia, do emprego, da dança, dos cursos de inglês, da capoeira, da academia, do blog. Significativos em cada etapa de formação.
Não estão em nossa frente diariamente, mas estão em nossa personalidade, determinando, de modo imperceptível, as nossas atitudes.
Quantas juras foram feitas em bares a amigos, bêbados e trôpegos?
Amigo é o que fica depois da ressaca.
É glicose no sangue.
A serenidade.

Promoção Dia Dos Namorados

2011-06-09T12:50:00.001-07:00

http://www.jampacenter.com.br/amshopping/index.php?view=show&id=173

Votem!

Hino Diário

2011-06-09T10:16:00.000-07:00

Imagem da série: Abstrato

Com dificuldade vamos vivendo. Vamos perdendo e ganhando amores; mais perdendo bingo do que ganhando (nem o frango do bingo da igreja conheceu nossa sorte). A sorte não anda perdida pelo armário. Vamos calejando as mãos e espremendo as mangas; um sumo necessário pela sobrevivência, um esforço diário.

Com destreza vamos administrando as conta, os deveres e a paciência. Vamos tirando dali e colocando um pouquinho aqui, vamos cogitando que será melhor, que ficaremos bem, que seremos melhores, que estaremos melhores amanhã. Vamos postergando toda dor. E quem diria que viver seria tão difícil. Brincar de ser “gente grande” cansa!

Tenho saudade da infância: a melhor fase de nossas vidas, quase que um estado cabalístico, um estado metafísico, muito além da realidade, as cores tinha mais cor, natal ainda tinha cheiro de roupa nova e de bola de futebol... Não medíamos esforços para o futebol descalço, depois dava um jeito nos calos. Ouviria uma semana a mãe reclamando, mas, assim, a mãe estava sempre por perto.

Na infância, não tínhamos obrigações, responsabilidades, valia apenas as travessuras, quebrar os brinquedos com outros brinquedos, fazer moicano no cabelo com xampu, trocar figurinhas repetidas e andar de bicicleta. Fazer um bilhete para o amor de escola que nunca foi lido; qualquer fracasso era logo compensado com nova tentativa. Valia arriscar a reputação: tímido entre oferecer os lábios ou a pipoca no cinema.

Encarávamos o mundo com imaginação, com volúpia, com fantasia. Íamos pelo quintal do pior para não fazer alarde, na ponta do pé, rangendo somente a porta dos olhos. A solução vinha antes da coçadinha na cabeça.

Hoje, só dá para começar pelo bolso. Porque, antes, era só chorar que ganhava o boneco irado do desenho ou o carro de controle remoto. Hoje, nem chorando sangue você consegue pagar o carro, a água, o telefone... Daqui a pouco inventam crediário até para o amor, cupom de desconto e financiamento para qualquer paixão.

Algumas coisas perderam o sentido, perderam o gosto, o cheiro. Não nos permitimos à enfermidade, negamo-nos à doença, a tudo o que for nos tirar dos eixos e quebrar a rotina necessária. Nada pode bagunçar as finanças. Arrancaremos os cabelos, perderemos o sono se sumirem os nossos números e vírgulas do banco.

Não conseguimos encarar o mundo. Andamos enfileirados, soldados, acorrentados às coisas. Não somos mais tão astutos quando criança. Já perdemos metade de nossas vidas. A outra metade está em estágio probatório, em análise para saber se temos direito à felicidade.

Duvido se você ainda sabe andar de bicicleta.

Leandro Lima

Não Contém Glúten

2011-05-13T14:55:00.000-07:00

Série: Amor Abstrato

Passei a ler a descrição nas embalagens dos produtos. Uma mania sorrateira, disfarçada. Do nada, solto: “Não contém glúten”. Uma esquizofrenia educada, comportada. Meus olhos se tornaram um radar, vão direto à frase em negrito. Tornou-se um ritual, uma confirmação de que a refeição está em curso, de que ainda busco algo, de que ainda busco mais.

Meu amor se tornou isso: essa necessidade de encontrar a frase. De encontrar você sempre lá. O conforto para um pobre coração. Acordar me deixa excitado, louco, um selvagem pela vida. Encontrei um corpo para repousar. O mais belo rosto para acariciar o quanto amo em palavras.

Morar junto é complicado, mas traz à tona a descoberta, traz as belezas do relacionamento. A sensação impagável de ter com quem contar quando o seu mundo desaba. Quando tudo vai mal, existe um abraço para acalmar, um colo para desaguar. O que eu chamo de “glória máxima”.

Conhecerá as manias dela, assim, de todos os jeitos. Descobrirá a coleção de esmaltes, as roupas ainda com etiquetas, e, ainda assim, ela reclamará que não tem roupa para sair à noite. Uma falcatrua armada para continuar empilhando blusas no armário.

Aceitará que não existe hora certa para sair para um compromisso, porque ela esquece a hora lendo os e-mails que não conseguiu ler ontem. Ouvirá no almoço a preocupação com o jantar de amanhã. Conhecerá o infinito de uma mulher.

Você passa a pensar em dobro, porque não mais haverá somente uma toalha molhada em cima da cama, não passará manteiga em apenas um pão. Deixará de se importar com o seu programa favorito para que ela assista ao dela. Porque ela será única. Sempre. Qualquer sacrifício vale, na verdade, nunca será sacrifício.

Amar nunca será sacrifício. O resto vem de bônus.

Leandro Lima

Desenhe o Guns

2011-05-10T12:40:00.001-07:00

http://vectorsonum.blogspot.com/2011/05/ola-queridos-leitores-do-blog-da-vector.html

Alugo

2011-04-07T07:57:00.000-07:00

Série: Abstrato

Poucas coisas me entristecem mais do que ver um lugar onde funcionava algo e, hoje, está para alugar. Remete-me ao fracasso, ao que não se cumpriu, ao que não deu mais certo, ao que se perdeu de sentido, ao que necessita de outro sentido.

Escrever com o relógio no pulso incomoda, não é frescura, não é por prender o sangue, é por prender as palavras, por implicar com a confiança. Trava a agilidade, cria um vinco que carece a mobilidade das mãos.

Vislumbro as folhas ao chão; as folhas são a assinatura do término do contrato. As folhas mostram a ausência, a falta de alguém para amontoá-las e chamar o vento para desmanchar. Só o vento visitará o lugar, passará despercebido por muitos. Fica a vontade de descobrir o que aconteceu de fato, o que acontecerá por acaso.

O mesmo acontece ao reencontrar um amigo depois de longa data. Vai ficar no ar a obrigação de já ter casado, de ter comprado o carro do ano, de ter tido um filho e ser presidente de uma empresa. Uma convenção criada para que, quanto mais tempo, mais tralhas temos que ter na vida. A conversa de cinco minutos tende à eternidade. Esgoto o tempo com mais perguntas do que com respostas. A resposta não virá de imediato, levará tempo compreender a pergunta e formular uma resposta. Não pergunto como anda aquele outro amigo, deixo que o destino nos encontre para uma outra conversa de cinco minutos. E também não deixo perguntar como anda outro amigo, vou entender que as minhas histórias já entediaram.

Não interrogo o futuro. Vasculho o passado, busco o que ficou na prateleira, o que fez mais sentido, o que foi mais relevante. O passado é mais concreto, tem história, pode ser lido e relido. O futuro não traz confiança, não traz certeza no bolso. O futuro é a vaidade do desejo.

Busco as histórias mais sombrias, as mais escondidas, as que mais machucaram, as mais divertidas. Quero saber da metade da história para poder imaginar a outra. Pouco importa em que caminho chegou, quero saber o que fez no meio do caminho, como percorreu, o que deixou de lado, o que fez chorar, o que fez sorrir, porque abandonou um sonho.

Estar para alugar é a incerteza do que será, a indefinição do espaço.

Alugo-me.

Leandro Lima

O Amor Basta

2011-03-21T09:15:00.000-07:00

Série: Abstrato

Muita coisa mudou. Meus dias já são outros. Serão outros. Daqui em diante. A solidão não mais me completará. Quem conhece as minuciosidades de um relacionamento passa a ser mais: mais amigo, mais paciente, mais ouvido do que boca, aprende a valorizar a paz e o afeto doados. Serei sempre grato.

Todo egoísmo perde a força. O amor vai entrando e se aconchega. Viverá tranquilo na tormenta. Não ligará para o limite do banco. Usará tudo o que puder para não deixar de ser e ser mais. Porque o amor não é a ausência de solidão, é aceitá-la para guardá-la. A solidão se torna esporádica.

Há tempos não rabisco umas palavras em papel. O amor consome, exige força e paciência. Amor não se vive no papel. Se vier no papel, é provável que já tenha virado lembrança, um suvenir. É como espiar de dentro do aquário: perde-se a liberdade. Uma hora se vive o que se escreveu; tudo o que passei horas aspirando. Deus ouve preces, é só orar baixinho. Nenhuma prece é em vão, caso contrário, é desperdício de fé.

Dormir sozinho já não tem mais sentido: a cama vira um mar, dá pra nadar entre os lençóis.

Amo você porque se importa em sacrificar o tédio, mesmo que com uma chatice. Amo pela bagunça que faz na cozinha ao meio-dia. Amo pelo tornado que cria em cima da cama antes de sair de casa: as roupas amontoadas, fazendo festa sem os cabides. Amo por sempre retornar as vasilhas para a bancada quando disse que não minaria mais com os seus cremes e perfumes. Amo por brindar os teus olhos nos meus quando faltam as palavras. Amo por convicção, com ênfase de alma.

Amo pela independência conquistada, pela dependência causada. Amo pela ternura em ter medo de perder tudo, pelo carinho e cuidado que dedica. Amo porque amo o amor que temos. Não preciso de motivos para amar. Amo pelo amor, por necessitar o amor. Amor bom mesmo não é aquele que completa, é o que se basta, o que se serve.

Não preciso de motivos, não preciso explicar, dar recibo, fazer lista para amar. O amor me faz lembrar mais quem sou, mais quem amo. Você me basta.

Leandro Lima

Quando Se Ama

2011-03-13T15:16:00.000-07:00

Série: Abstrato

Quando se ama, não há rotina, há algo parecido, mas com outro cheiro. Quando se ama, há a aventura de um mochileiro jogado no mundo, um desejo imensurável de antever o outro, uma imensidão de corpo para se dedicar. Nada mais se planeja, e o que é planejado já foi modificado no meio do caminho.

Quando se ama, há a aventura de permanecer ofegante, há a vontade de permanecer sendo o mesmo. Mas não dá, já se é outro. Você nem percebe, mas já mudou de endereço, já deu outra cor à alma. Quando amo, não amo agasalhado nem aconchegado. Amo bagunçado, com a barba por fazer, com o sono vencendo os olhos, respirando em uma nuca. Deixo para ser um dia útil.

Quando amo, pretendo cuidar, abrir caminho e recusar toda tristeza.

O amor nos torna menos egoísta. Deixo de ser eu quando amo. Mudo minhas manias de lugar e esqueço para inventar outras. Ensaio frases. Vou pensando em um jeito de te antecipar para me dar lugar no pensamento. Sou apenas a consequência do amor.

Quando se ama, não há madrugada, as noites se confundem, vão se esticando. Há uma bebedeira de amanhecer que chega rápido, que deixa o tempo correndo atrás das horas. Quando amo, amar e viver se confundem, parecem a mesma coisa, mas amar vem primeiro. Sempre.

Quando amo, tento resolver tudo, sou mais prático, busco a solução pra questão matemática mais cabeluda, quebro o silêncio com uma piada inventada. Sou capaz de levantar no meio da noite para esquentar o leite, capaz de procurar, no escuro, o que nem se precisa. Empresto o meu sono para te ver adormecer. Quando amo, peço desculpas pelo que ainda nem fiz. Quando amo, amo por antecipação, amo sobrando para deixar mais para amanhã. Quando amo, já sou outro sendo o mesmo.

Quando amo, sou mais carne, mais toque.

Porque não me preocupo se já me perdi. Só existe um lugar onde posso me reencontrar.

Leandro Lima

Antes de Dormir

2011-02-22T17:57:00.000-08:00

Canto com os pássaros. Faço um coral mágico, um coral bobo, despretensioso. Assoviar é a ação mais espontânea e involuntária que posso revelar. Nenhum ato foi ou será ensaiado. Agora sei a generosidade que guarda os pássaros. Há ternura entre suas asas.

Passei muito tempo achando que estava acreditando em vão, acreditando que você não viria, que desistiria para poder cansar. Que viveria recontando a história para tentar achar um propósito. Cheguei a confundir as palavras, troquei os livros de lugar, coloquei legendas para não deixar o tempo apagar a vontade de te encontrar. Relembrar é ainda um jeito de ter.

Você inundou a minha vida.

Já não me pertenço mais. Sou mais as tuas manias, sou mais você para poder ser eu, depois. Dependo do teu cheiro, do teu sorriso, do teu beijo para poder continuar. Descobrir as tuas manias é a tarefa mais gostosa que eu poderia executar. Você se tornou um exercício, um ofício, a prática mais preciosa de todos os meus textos. Porque são as pequenas coisas que nos prendem ao outro. Não é a proximidade física que nos une, é a afetiva que nos mantém ligados, sintonizados. É muito mais do que aquilo que escrevi, é o que deixei de escrever para descobrir ser mais forte.

Antes de dormir, você leva um copo com água para a cama. É o símbolo mais dedicado que descobri em alguém. Preenche a cômoda com o copo. A vasilha reina solo. Foi aí que descobri que te amava. Você faz da cama um mar, uma imensidão para se perder. Os lençóis são nossas conchas, posso sentir o vento ao tocar o teu corpo, teus cabelos são as folhas ao conversarem com as nuvens. Você torna aquele momento o nosso santuário, um templo. Seremos protegidos eternamente enquanto o copo estiver espiando. Nenhum por do sol será tão elegante quanto te ver de pijamas.

Sou o teu jeito destrambelhado de dirigir, o teu medo de adiantar a frase, de perder o sono e os óculos. Feridas cicatrizam com o tempo. Não perderemos mais tempo com o que costumávamos perder. Seremos nossos próprios confidentes, mais amantes.

Hoje, é difícil tentar explicar o que acontece. A felicidade emburrece. Em minha cabeça, roda somente uma frase, um nome e um rosto.

É fácil escrever sobre o amor fora dele, difícil é escrever com ele ao lado.

E nem adormeceremos, já somos um sonho antes mesmo de dormir.

Obs.: Amo você.

Leandro Nobre

Vício

2011-02-14T17:31:00.000-08:00

Série: Abstrato

O amor tem linguagem própria. Um dialeto que apenas os dois amantes conseguirão entender. O amor não usa dicionário, ele cria suas próprias palavras, seus próprios significados. O amor dá sentido ao que antes não se tinha. O amor escreve por extenso, a paixão sai abreviando tudo. A paixão é quem empresta, vasculha e copia as frases que o amor criou. Meu amor nunca frequentou escola, minha paixão é diplomada. Meu amor é um mendigo sabido, minha paixão só sabe mendigar.

“Vício” pode ter, no dicionário, um significado certo, reto, mas quando lida com amor, torna-se outra. Oblíqua. O amor muda todo o histórico de uma palavra, tira os pingos dos is, deixa de cortar a perna do “q”, esquece-se toda uma gramática, mas ainda assim, será compreendido. O amor muda um sentido de lugar, muda o sentido do que era antes para nascer de novo.

Amar é desprender-se, é se despertencer de todo o convencionalismo, é traçar novos laços. Não é conhecer novos horizontes, é mais: é ver com outros olhos o mesmo horizonte.

O amor modifica, transpõe o que não se conhecia para bem perto do corpo para alimentar a alma. O amor cria dependência, cria desejo: quanto mais se tem, mais se quer. E isso não quer dizer que seja ruim, só quer dizer que encontramos algo para onde sentimos vontade de retornar: um outro corpo. É um vício puro, limpo, sereno. Terno.

O amor cria pele, doa a carne, se necessário. O amor é córnea. Cria raízes nas paredes, faz crescer um mar no meio da areia. Tudo será possível.

Você tem medo de antecipar o amor, tem medo de confundi-lo com um estranho, de diluí-lo feito água. Tem medo de bater à porta, imagina entrar! Deixa nas mãos do tempo. Quer que ele mostre o que permanece desconfiando. Tem medo de acreditar, de colocar o corpo para fora e se perder na chuva, medo de perder o fruto das árvores. Tem medo de assumir tudo com suspiro. Toma mais cuidado com as palavras, agora. Mas não a culpo. Tenho paciência. O amor nos torna pacientes. Esperarei com a paciência de um vigilante noturno, valerei teu sono para que ame mais, mais do que o sonho possa permitir. Amo por antecipação. Amo pensando em amar mais depois. Amo ensaiando frases para tentar algo novo. Amor por vocação, fadado à ternura. Não prometerei a eternidade, não profanarei falsas promessas. Serei honesto. Sempre.

Tome o tempo que precisar. Não se preocupe. Esquentarei o café. Não acelerarei a partida, jogarei no seu tempo, no seu ritmo. Vou cuidar de amar parcelado, com cuidado para não assustar os pássaros, com cuidado de pé para não ranger o piso.

Porque amar é se despertencer.

Leandro Lima

Quando Começa O Amor

2011-02-08T16:16:00.000-08:00

Série: Abstrato

Dói. Dói se interessar por alguém. É quando as dúvidas se amontoam na sua frente, quando os livros se confundem com as páginas em cima da mesa, quando não se sabe se a aceitação virá, quando ainda tenta descobrir o melhor jeito para o beijo. É quando a intimidade ainda está de armadura. Quando não se sabe se esta carta será correspondida.

É uma colisão. Um choque que viaja todo o corpo, em todas as direções. O frio na barriga é inevitável.

Porque você tem medo de amar sozinho, de parecer bobo diante do carinho oferecido, é como brincar de pique-esconde e permanecer contando os olhos fechados. Medo de deixar o coração tomar a frente. Medo de tropeçar entre um suspiro e outro. Medo de andar mais do que as pernas permitem e ter que parar e esperar que o outro o alcance. Você estará salivando frases, quer despejar para o mundo a alegria que exala.

Porque amar é estar no mesmo degrau, na mesma linha dos ombros. Nada a mais, nada a menos. Nada pode ser tirado ou colocado fora do tempo. A simultaneidade faz parte do amor. A declaração não pode soar falsa, deve-se ter cuidado ao imprimi-la, qualquer ausência de acento vira o sacrifício da folha.

Dói, mas não machuca. É a única dor boa de sentir. Sentir que existe um perfume começando a inundar a sua vida. Sentir que a longa busca começa a ser encerrada. [Sentir que vem vindo um novo estado, que já se tem uma nova paixão].

É o período em que se arriscará mais do que se pode. Colocará a cabeça a prêmio para a novidade, para descobrir o gosto que tem, para descobrir a felicidade causada. É quando vai se modelando o sorriso. O modo como come o sanduíche mais parece uma brincadeira de criança, como tem paciência em ler todo o cardápio antes de pedir o que já se tinha decidido.

Nada valerá mais do que a demonstração de confiança; o passe-livre para se entrar na vida do outro. É como ganhar a chave do carro do pai, como ganhar a infância de volta. Mascar chicletes de cor rosa para matar a ansiedade vai tomando espaço. Desejar, cada dia mais, ter o outro perto, bem mais perto. Adotar a nova rotina, aceitar as novas manias, o novo jeito de se fazer compras.

A novidade fará você acordar do outro lado da cama, fará desejar outra cama além da sua. Fará perceber que a solidão tirará férias de você. Fará você descobrir que o quarto esconde outros cheiros, outros mistérios, outros segredos. Será um conto aberto. Uma história em branco, será preenchida a cada dia, uma letra de cada vez.

O cheiro se tornará presente, contínuo, um absurdo de saudade quando na ausência. Não terá tempo para lamentos ou murmúrios. Murmurará o mesmo nome, no mesmo sotaque, repetidas vezes. Não entenderá mais nada de nada.

Não acreditará na possibilidade, porque não se sabe quando começou o sentimento. Deixa de acreditar agora para acreditar mais depois.

O amor não vem, ele acontece.

Leandro Lima

(Sem) Culpa

2011-02-01T19:03:00.000-08:00

Série: Abstrato

Já não te culpo mais. Já não me culpo mais. Já não há mais culpa para cultivar. Nenhuma culpa é totalmente amparável. Depois de um tempo, algumas culpas se tornam até esclarecedoras. Novas culpas virão e logo abandonaremos o papel de vítima. Até mesmo a culpa se cansa de existir. Mas depois de você, não encontrei mais conforto. Saí sacrificando todos os possíveis romances por um simples motivo: você não estava neles. De quem foi a culpa?

Hoje aceito qualquer oferta, qualquer proposta, qualquer negócio. Se só se ama uma vez nessa vida, qualquer amor de verão vale? Posso tentar todas as outras estações. Não me canso de chover os olhos, de deixar as folhas caírem pelos ombros, de congelar o silêncio na boca, de queimar o papel com as letras.

Qualquer motivo, por mais simplório que seja, serve. Amar por uma pechincha, amar por um tostão, mesmo que parcelado. Sou um cão com fome de osso. Um amor de começo de semana, uma ressaca mal curada, um dia chuvoso. Porque o amor é véspera, é a véspera do corpo. É feriar agora para comemorar depois. Se é amando que temos motivos para perder, que percamos tudo. Que se viva sem sossego.

A culpa alimenta o medo, mobiliza a desconfiança para fazer vigília em frente de casa. A casa não será mais a mesma. Viveremos desconfiando das janelas e espiando as portas. Cada canto da casa será um sussurro, um sopro influente às poltronas. Um deserto se abrirá à sua frente. Como prosseguir? Como repercutir os passos?

Vou confirmando o fracasso no caminho para que, no final, pareça menor. Uma mentira lavada, um disparate, um erro, um absurdo que convence por pouco tempo, na verdade, não convence, ilude. Uma troca de papéis para parecer outro. Um teatrinho em preto e branco. Um cinema mudo.

Mas o amor é mesmo uma ilusão, um erro. Não existe acerto no amor. O acerto só vem quando passamos para a terceira pessoa, quando olhamos de fora. De dentro, ficamos surdos, inconcebíveis. De fora, somos juízes. Julgamos tudo e todos com a mais plena convicção do exercício, como se fôssemos diplomados na área, como se fosse o caminho da sala para cozinha, assim, retilíneo. De dentro, ficamos perdidos, em um tiroteio. Engatinhamos ao coração, não sabemos as palavras, não conhecemos os mistérios, somos analfabetos, desempregados, sem ofício a cumprir. Viveremos de bolso vazio, pedindo esmola para bancar a sede. Para bancar a lição.

Abandone as culpas que cultiva. Esse é o único abandono que deve ser feito e não precisa de perdão.

O amor só será compreendido em primeira pessoa. É o único caso em que aprendemos a conjugar o verbo.

Leandro Lima

2011-01-30T18:45:00.000-08:00

Blog da minha banda (VECTOR SONUM)
www.vectorsonum.blogspot.com

Prescrito

2011-01-24T17:16:00.000-08:00

Série: Abstrato

Por onde você anda? Por quantas noites passou sentindo minha falta? Aposto que já conhece nossas músicas, que devorará um livro ainda amarrando os cadarços, que deixará a porta entreaberta para eu voltar. Você quer ter certeza de que eu vou voltar. Minha certeza é ser o oposto, ser o contrário, o avesso. Incerto.

Por quantas noites passei tentando te encontrar nas minhas letras, tentando te dar um rosto no pensamento, tentando encontrar um jeito de desfazer as amarras, tentando decifrar a letra por detrás da dúvida?

Você deve ter chorado um pouco. Prometeu pra si mesma que não choraria. Mas toda lágrima é rebelde, precisa fugir dos olhos para encontrar emoção, encontrar um sentido, um caminho. Toda lágrima morre na boca, é um beijo sozinho. Não há despedida que não tenha uma lágrima contida. Vai se rebelar mais cedo ou mais tarde.

Ainda não conheci tuas manias. Uma rara coleção de momentos. Uma relíquia, uma raridade que virará suvenir. Quero construir um museu na memória. Um castelo de história. De nossas histórias. Um canto só nosso. Intocável pelo tempo. Quero revoltar uma saudade, deixá-la inquieta, uma saudade que nunca aceitará a possibilidade da despedida. Cansar o pensamento com a repetição do teu nome. Dar nome errado às pessoas, trocar a dúvida pela certeza: você.

Espero que esteja bem. Que tenha cercado teus medos de atitudes. Que tenha tirado férias de si mesma para se reencontrar mais forte. Que o teu plano tenha dado certo. Que os nossos planos deem certo, se não derem, daremos um jeito de saldar a dívida.

Sei que nunca fui muito bom com o amor, mas tento não me piorar para não amaldiçoá-lo. Porque a covardia é não chegar em si, é desistir de si, ficar pelo meio do caminho e retornar. Que retorne para se recompor e tentar de novo.

Porque “eu também te amo” já não me serve, acaba sempre virando contra o mundo. O que mais me vale é “estarei aqui”. “Estarei aqui” conforta, por instantes, perturba, mas acalma. “Eu também te amo” é o que volta, “estarei aqui” é o que fica, o que permanece, o que ilumina. É o que mata todas as outras dúvidas, não precisarei de fiador para o sentimento, não haverá desconfiança. Sentirei junto. Cada vez mais.

Nosso amor está prescrito. Um emblema. Uma correspondência esperando pelo dono.

Aguardo você chegar.

Leandro Lima

Minha banda (Vector Sonum)

2011-01-23T11:38:00.000-08:00

Música "Depois das Seis"

Minha Vida É Um Feriado

2011-01-17T18:45:00.000-08:00

Série: Abstrato

Passei a feriar depois que você se foi. Fiz da vida um domingo. É só olhar para a rua e ver o movimento ou, melhor, a falta dele. Meu coração é uma rua. Trancafiado na liberdade. Passei a sobrar nas horas. É o tempo que me tem, que me consume.

Porque minha vida é um feriado, a pacificidade vinte e quatro horas.

Um feriado prolongado, quando a segunda se confunde com todos os outros dias, quando não começa e nem acaba. Tudo parece fácil: ir ao shopping, ao cinema, encontrar com os amigos, ensaios com a banda; uma viagem pra China e não hesitarei na resposta. Tão fácil quanto difícil. Fazer tudo e não ter mais com quem compartilhar. Nada mais me prende a um lugar.

Tudo pode ser marcado sem preocupação, você não estará lá para me fazer um convite e repensar o compromisso, ou contar que sua mãe fez strogonoff e me fazer mudar de rota. Nada será adiado, tudo pode ser agora.

Ficar sem saldo no banco já não é problema, você não pedirá um cinema em cima da hora para me assustar e me fazer mudar todos os planos do dia. O cinema pode esperar sentado por mim. Não farei alarde pela sessão. Não balançarei a perna esquerda esperando você chegar quando o relógio marcar 20 minutos de atraso. O atraso mais aceitável, porque, se todo jeito de pedir desculpas fosse igual ao teu, toda espera valeria a pena, a recompensa para toda prece.

Não tenho mais pressa. Perdi o vício da pontualidade, depois de você. Nem comigo sou mais pontual, ando chegando atrasado em mim. Atraso nas palavras, no sonho, em atender ao telefone. Sei que você não estará lá, para que a pressa¿ Os dias passam sentados numa cadeira de balanço encarando o vento. Observo os dias observarem o vento.

Deixo tudo para amanhã, para depois de amanhã, para depois de depois. Em um sábado qualquer resolvo.

Minha vida se tornou um feriado. O mundo aos meus pés e sem ter pra onde partir, sem ter com quem partir, sem um corpo para repousar.

Talvez eu ainda espere você voltar.

Sem amor, somos um feriado.

Leandro Lima

O Que Você (Não) Vê

2011-01-08T10:49:00.000-08:00

Imagem da série: Abstrato

Quem tem miopia sabe: o mundo é um borrão. Porque quem tem miopia passa a ser intuitivo. Sem óculos, não vemos rostos, vemos restos. O que está distante sempre parece mais distante.

As formas ficam pela metade, perdem o contorno. É como assistir a um espetáculo de mágica: você fica tentando descobrir, cria hipóteses, começa a deduzir, mesmo sabendo da ilusão. É um truque, seco e descarado. Está na sua cara e você não vê.

É quando os olhos cansam da gente e, a gente, de tentar redesenhar. Viramos pequenos japoneses, os olhos sempre pequenos, menores que a própria íris. Forçamos os cílios, uma aproximação obrigatória sem os pára-brisas do rosto. Os olhos fecham, e só falta fazer aquele rangido de porta velha. Nossos olhos viraram portas velhas. Os óculos são o lubrificante das duas portas. Seremos delatados. Qualquer desconhecido descobrirá a cegueira.

Viramos dependentes de um casal de vidros ou, para quem ama mais sofisticado, de um par acrílico, um amor de plástico.

Há quem diga que traz charme, que traz um apelo culto, intelectual. Acredito apenas na correção à vista, sem parcelas e nada a mais. Seremos levados à profissão de professor, esteriotipados sem chance de esclarecimento, assim, definidos em um olhar.

A dependência se torna “a” característica. Fará parte do indivíduo. Já virou personalidade, uma parte inerente ao ceguinho. Tirar os óculos é como andar pela casa pelado, deixará o rosto nu, descoberto, propenso a qualquer julgamento do tipo: “nossa, você fica diferente”. Muda estruturalmente o caminho do rosto.

Agora, imagina se pudéssemos colocar um par desses vidrinhos, com hastes, no coração. Corrigir algumas imperfeições. Desviar a luz com mais exatidão pra ele, colocar a luz no seu lugar. Enxergar realmente o que nos aguarda. Ver bem coloridos os adesivos. Torná-lo um sábio, um mestre, o dito professor...

Bom, enquanto não inventam isso, continuo o ritual: limpo o coração com a manga da camisa e tento enxergar através dele. Ele vale mais que um par de óculos. Sempre.

Leandro Lima

Em Preto E Branco

2011-01-03T15:56:00.000-08:00

O primeiro sonho do ano (que lembro), e você aparece. O famoso almoço em família. Uma retrospectiva ao réveillon de 2007, um recorte em preto e branco de uma época marcante, lembrada por uma música do Maroon 5: quando fui mais feliz. Quando você me convenceu de que nada dura para sempre. Era o começo da despedida.

Abri logo as gavetas para reencontrar as cartas, recontar a pele, relembrar o cheiro do amaciante que sobrava das roupas, espiar o urso que tinha meu apelido como nome... Mas tudo ficou lá, contido no tempo, cristalizado na memória. Nada voltou comigo. Difícil achar o ponto em que se quebrou a corrente. Tentei encontrar algo que me levasse de volta ao sonho, mas nenhuma porta mais se abria, enferrujadas pelo tempo, pelo ar que cerca de ausência. É assoprar a poeira da capa das lembranças.

No amor, não existe última vez ou último sonho. Existe “mais uma vez”, a “penúltima vez”. Nenhuma carta de amor será a última. Nenhuma sílaba virá desacompanhada. Somos a repetição do sentimento, das palavras.

Porque amar é se repetir, é sonhar com o que já se foi; com o que partiu, mas continua aqui. O que muda são os personagens, o destinatário, o caminho para se chegar a eles. Mas o assunto será o mesmo.

Qualquer tentativa de expurgá-lo será um fracasso. Você pode achar que conseguiu, mas continuará lá. O amor é sacana. Diz adeus quando vai voltar. Voltará em um sonho, em um filme, em um sorriso de uma desconhecida, com um livro nas mãos para a releitura. Ou com o cheiro de um doce. Será fácil. Fácil como apanhar o sal ou o vinagre. Será sempre reconhecido pelo corpo. Inesquecível como andar de bicicleta. Dá pra sentir o vento esfumaçando os cabelos.

Sonharei com você de novo. Você me visitará, sem saber. Recontarei nossa história no meio da madrugada. Usarei da mesma letra para encobrir o desejo. Reconheço que o amor continua aqui. Reconsiderar um amor é a mais bela forma de gratidão.

Mas tudo isso não significa que ainda te amo. Não desistiria do mundo por você, não morreria para te ter de novo. No máximo, acenaria de longe com o início de um sorriso no canto da boca. Depois de algum tempo, você percebe. É como perder as chaves de casa: não sabe como perdeu, só sabe que perdeu.

Amores antigos continuarão a nos revisitar, mesmo que em sonho, é compreensível.

Mas foi quando não mais consegui te escrever que percebi que superei.

Leandro Lima

Tchau 2010

2010-12-31T10:16:00.000-08:00

Mais um ano termina e outro começa. Não há intervalo. É contar e recomeçar. Muitos amores ficam para trás e outros virão. A fé que fica é a fé que se renova. Os sonhos que não se realizaram são os que renascerão mais fortes.

Teremos mais dias para continuar a busca, para escrever novas histórias.

Só quero agradecer a quem acompanhou o Parafraseando esse ano e desejar muita saúde e paz.

A gente se encontra por aí.

Que venha 2011.

Promessa

2010-12-25T15:08:00.000-08:00

Estou voltando para casa. O coração fora do lugar. Se eu parar agora, confirmo ainda mais você em mim. Não vou olhar para trás para não prometer a volta; não vou olhar para o lado para não te confundir com a dúvida.

Você espia com os dedos cruzados. Torço para que não seja a última vez. Torcemos para que não sejamos os últimos. Nenhuma despedida vale o orgulho.

Fomos os melhores que podíamos ser. Agora, com a distância, seremos preferidos. Seremos estranhamente lembrados como estranhos. Testamos a paciência de todas as formas. Vigiamos o sono do outro com ternura. Você veio da forma mais pura que um coração pode receber. E volta com dois corações.

Toda conquista é um mistério: você acha que sabe quando aconteceu. Acha que foi no momento em que falou de um jeito mágico quando, na verdade, foi quando deixou de falar e o silêncio abrilhantou a frase, o olhar diz tudo em alguns segundos. É o Amor fazendo sua magia em duas almas.

Porque nenhum mundo cabe em um sonho. Nenhum sonho será mais possível sem você por perto: você me puxava de volta para os meus. Nenhum beijo falará mais alto que o teu abraço quando esticava as pernas para ganhar altura e me roubar um beijo.

Agora eu me vou. Levo todas as nossas lembranças no bolso. Nego que fomos os culpados. Faço questão de profanar que não serei feliz sem você, que não conhecerei alguém melhor e manterei a amizade dos nossos amigos em você. Você interrompe meu discurso com um beijo. O beijo da despedida... O gosto mais marcante, mais pesado. Um pecado. O pecado do abandono.

Você é a força mais absurda que necessito suportar.

Porque sentiremos saudades de quem fomos e, mais ainda, do que deixamos de ser, agora. Serei arrastado por esse amor, serei a corrente no calcanhar, algemado invisivelmente pelas tuas manias e gostos. Verá o rastro no chão. Dormirei nas calçadas. Pedirei asilo no coração de qualquer desconhecida. Mostrarei ao mundo o teu sorriso que, agora, é o meu.

Sei que nunca mais vislumbraremos os nossos rostos em um almoço em família. Não tocaremos os braços no cinema. Não contará minhas pintas fazendo contas malucas ao acordar. Não derramará a tua bolsa na cadeira. Não encontrarei mais um par de brincos na cômoda.

Teu nome estará rabiscado nos meus cadernos. Estará estampado no céu ao reclamar da saudade, ao ouvir a nossa música no rádio, ao cantarolar com os pássaros. Você fez dos pássaros os nossos confidentes.

Agora você deixa um amontoado de lembranças. Algumas serão mais rebeldes que outras e não aceitarão o porre. Nenhum porre serve como borracha. Levarei muito tempo para repor cada uma, muito tempo para me recompor. Serei cobrado muitas vezes. Nada apagará o teu cheiro de mim. Serei corrompido a cada dia, um incompetente, impotente diante da lágrima. Serei menos. Sempre menos.

Você sente o mesmo. Sei que sente. Sabemo-nos. Porque o amor não morreu; morreremos com ele. À distância, sem velar nossos corpos.

Seremos sempre a promessa da eternidade... Até encontrarmos outro alguém.

Leandro Lima

A Infância Do Natal

2010-12-19T19:35:00.000-08:00

Todo ano é a mesma coisa: uma rotina natalina inevitável. Uma programação indelével. Época de Natal e Ano Novo tende ao “pieguismo”, deixamos levar pelo sentimentalismo, tornamos a época um ponto comercial. A mesma árvore de natal vem nos visitar sempre na mesma época, seria bom preparar um chá para recebê-la. É certa como um expediente.

Enfeitamos as praças, os shopping, as calçadas... E o coração...?

É como se não tivéssemos saída, escapatória: celebrar é obrigatório. E se não comemorar, será tachado de insensível. Falta coragem para apagar as luzes, deixar um pouco iluminado, deixar a luz flutuando no meio é a solução. Não nos desligamos do passado por completo. Fica-se ligado, relembrando em cores. Relembrar qualquer natal é acontecer de novo, agora.

Tenho afeição por árvore de natal. A pobrezinha resiste há anos. Chega a ter um propósito, é a ceia por si só, vale mais que um papai-noel. Vem e vai todo ano feito um ioiô. Carrega enfeites dos mais variados possíveis. Só os enfeites se renovam. Tem a paciência de esperar a sua vez. Permanece forte de dezembro a janeiro, um período de hibernação no canto da sala.

Já paquerei diversas, vislumbrei a capacidade de alegrarem um ambiente. Já senti saudades de ter uma por perto, em março. Guardam a magia de resguardar um presente. De serem um presente colorido. Montar uma árvore de natal é conhecer um pedaço de paz. Traz tranquilidade, traz uma vontade súbita de comprar pão sem chinelos, de varrer as folhas pra dentro das árvores.

O natal é a repetição da infância. A repetição da falta da nossa infância. Do que passamos a perder com o tempo. Lembro da bola de futebol que ganhei. Fiz um carnaval antecipado, puxei a fogueira de São João pra dezembro, os olhos pareciam estalinhos explodindo de alegria. Lembro das roupas que a mãe fazia questão de comprar, da mentira que foi papai-noel quem deixou o carro de controle remoto embaixo da cama enquanto íamos à missa. Das muitas comidas que permaneciam minando a mesa no dia seguinte. Um mentira que me fez permanecer na brincadeira.

O natal me intriga. Ainda. Tenho fé que o natal esconde algo. Um segredo de Estado. Levou meus amores mais marcantes. E traz de volta a cada celebração, a cada véspera no pensamento.

Porque é no natal que sou mais capaz de amar novamente. É o que ainda me faz retornar à inocência.

Leandro Lima

Álbum De Figurinhas

2010-12-11T17:31:00.000-08:00

Uma vontade cortante de rasgar as janelas e costurar as paredes. Fazer o inverso no inverno, sair queimando o mar, chamar pelo perfume quem não se lembra mais do nome. Tomar banho de roupa, escrever com o papel no lápis, correr contra as próprias pernas. Trazer a loucura para dentro e o amor para fora.

Porque loucura é a habilidade de se ilimitar.

Chega uma hora que você cansa de se cansar. Cansa de procurar o que nunca se perdeu, o que nunca se esqueceu. Busca uma forma de encontrar respostas. Mas você não quer respostas, quer “a” resposta. Lê jornais. Espera que a resposta esteja na capa de um livro, que seja a manchete do dia, que seja a última e a mais emocionante reportagem da tevê. Em último caso, recorre à sessão de horóscopo. Qualquer folheto agasalha as mãos. Qualquer letreiro pifado amarra os cílios. Bate um desespero.

Passa a escrever aleatoriamente, porque o que mais vale é preencher o rosto no papel. Casa palavras que nunca se compreenderam exatamente para forçar um romance. Não sairá um romance. Não são as palavras que fazem um romance, elas são apenas o que restou dele. As palavras são nossos filhos. Uma civilização nova da pele.

Você já gastou horas reformulando as perguntas, refez os cálculos, não tinha como ter dado errado: era para estar aqui, do seu lado, com os sapatos cheios de areia em cima da cama. Você tirou uma folga, foi à igreja, fez as compras, foi à feira, colocou a roupa no varal e, mesmo assim, sente que falta algo. As roupas não se vestiram de sol.

Perdeu as chaves do carro, da casa, do armário. Pegou o ônibus das seis. Mas não consegue andar sobre os próprios pés, perde o rumo ao repensar que caminho pegou ontem. Anda no automático. Volta ontem para tentar entender hoje.

Porque acredita que um dia chegará, que esbarrará com ele em uma esquina. Acredita que um dia vai acontecer e que você será mais do que uma boca cansada e olhos exaustos.

Porque você já fez todos os cursos necessários. Perdeu, conheceu, amou muitas pessoas... Tem experiência de sobra para voltar a ser, pra deixar de ser e se tornar outro. É como ter um álbum de figurinha, faltando apenas uma, uma figurinha, aquela bendita figurinha que nunca vem.

E você continua esperando. É a mesma ansiedade das férias do trabalho. Contará cada dia como quem come amendoim: cada um será um grão valioso.

Passaremos a vida esperando a tal figurinha.

Porque mais do que a figurinha que falta, o amor é o que fica do álbum.

Leandro Lima

Um Dia A Menos

2010-12-02T08:00:00.000-08:00

Fim de ano tem cheiro de tinta fresca, de roupa nova e de presentes bem coloridos. As luzes aparecem para amedrontar, falam o que ninguém consegue escutar. Acaba o ano e você não conseguiu realizar o que pretendia no mesmo natal do ano passado.

É hora de rever os planos. Vale ficar atento ao que fomos para não nos repetir.

Chega a data e sinto que fracassei. Um fracasso que vem com um medo de bônus por ter que encarar o dia 24 como um dia qualquer: engolir a seco o dia em que perdi o pai. Fico em um fogo cruzado entre os festejos e o luto. Porque quem perdeu alguém não tem mais 365 dias no ano, vai celebrar com um dia a menos, com um calendário cortando as mãos. O dia 24 de dezembro não existirá no mapa.

Tento não me consumir e acabo me cobrando. Cobro-me pela saudade que não ficou para trás, pela ausência que ainda sufoca, pela falta da letra quando quis uma carta. Sobra saudade nessa época. Bate saudade de tudo: do pai, da cidade em que morei, dos amores que perdi. Os dias ficam cada vez mais curtos e as horas nos arrastam pelos cabelos. Passamos a viver a esmo. Qualquer coisa que mude o roteiro diário vale. [Ainda sinto saudade dos teus cabelos no meu rosto.]

Dezembro traz uma magia consigo, um poder de apaziguar o cansaço dos ombros, uma rebeldia disfarçada de bondade. Dezembro é mais do que natalino, é amoroso. Meus melhores amores foram em dezembro. Tive um beijo de Chayla depois de uma apresentação de natal na escola, muito acanhado em oferecer a jaqueta e os lábios. Ela aceitou os lábios. Tive o amor de Cau depois de um brinde à “nossa felicidade” em uma confraternização em família, muito acanhado em oferecer a taça com champanhe e o coração. Ela preferiu a taça.

A cabeça entra em conflito, em choque. Como ficar triste? Mas como ficar alegre? Posso me sentir triste por, um dia, ter sido muito feliz? Às vezes, permitimos que uma tristeza anule duas alegrias. Compreensível. Deixamos que um orgulho anule todo um amor.

A minha tristeza vem da alegria, uma depende da outra, uma pode vir da outra, não frequentaram a mesma escola, mas dividem a mesma educação. Um péssimo exemplo pra quem vive da normalidade.

Minha alegria é ter amigos para poder colocar apelidos, minha tristeza é não ter os apelidos por perto. Minha alegria é burra, minha tristeza converte a lágrima em redenção. Minha alegria enfurece, minha tristeza pede passagem para se abrir. Ambas sofrem do mesmo mal: têm o amor como mãe.

Porque não estou triste, mas também não estou alegre. Deixa, o natal resolve a confusão.

Leandro Lima

Amores Perdidos

2010-11-23T16:56:00.000-08:00

Imagine o seu rosto em um lago: profundo e trêmulo. É como o amor nos vê. É como um mergulho no espelho, um mergulho distorcido, sem muita nitidez. Uma perspectiva sem cores do que nos falta compreender, olhar além dos moldes. O amor não foi feito para encaixar, foi feito para quebrar as caixas. Ficamos tortos diante do amor.

Difícil é espiar nas margens: onde começa a ternura dos pássaros, onde começa a generosidade da terra. Nunca sobra tempo. Afogamos os olhos num pôr-do-sol e esquecemos o resto. Abraçar as árvores e beijar o vento, um pouco para se contentar. Um alívio imediato. É mais felicidade do que podemos suportar. Felicidade de verdade não cabe no bolso, não cabe em canto nenhum, é um campo sem fim, um campo para contar de horizontes.

Esticar os braços até estalar o céu. Nenhum bocejo se apresenta. Oro para que as flores desabrochem, torço para que a chuva não se esgote em um piscar. [Porque o amor é uma casualidade, uma fatalidade]. Sempre encontraremos algo melhor; e perderemos. O amor vem mais forte a cada próxima vez.

Que a felicidade cresça de outra forma, que encontre um jeito de reescrever a mesma história, que aceite que só existe uma forma de amar.

Cometer bobagens é o melhor conselho que ofereço. Uma partida de videogame e um pouco de vodca... sei lá! Porque amar é uma embriaguez diária, uma ressaca invisível, plausível ao coração. Porque amor de verdade não conforta, incomoda, dá dor de cabeça. Tudo o que eu peço é um pouco de paciência, uma suposição da paciência basta. Nenhuma esperança é branda, viva de esperanças, a esperança da esperança...

Amo por pouco. Amo porque necessito admitir que dependo de um sorriso, de um rosto. Dependo de um perfume para continuar respirando. Amo por esmola, por uns trocados, por uma xícara de café, por um bilhete em cima da mesa, por um par de sandálias que esperam à porta. Amo por pouco. Não preciso de muito.

A coerência do amor não está no que passamos a entender com ele, mas no que não precisamos entender para passar a amar por ele. O amor é a incoerência, é a falta de convicção das palavras, é a desvirtude de toda certeza, é andar fora do caminho, é criar caminhos, é uma suspeita do que não foi vivido. Não se anota amores vividos na agenda, pois foi tão vivido que não restou tempo para o rabisco.

Todo amor perdido merece a letra de uma poesia, porque perder ainda significa que o tivemos.

Leandro Lima

Quando Nos Tornamos Assassinos

2010-11-13T09:24:00.000-08:00

Sou um assassino. Você também é. Todos somos.

Somos assassinos amorosos, é desse crime ao qual me refiro. Mortes líricas.

Quantas vezes você assassinou o amor? Pense um pouco.

Você verá que ainda existe culpa, que ainda há sangue em suas mãos. Você tenta esconder de todos e fez de tudo para não deixar pistas: rasgou fotos, queimou cartas, modificou os hábitos, devolveu as alianças... Verá que foram mortes estúpidas: uma ligação que deixou de fazer, um beijo que não quis conceber, um abraço dado sem ênfase, um sorriso que não veio, um dia que se tornou morno.

Você armou o cenário, fez armadilhas, disse as maiores barbaridades para ferir o outro, um corte profundo em todo o afeto e carinho recebidos. Acertou em cheio. Apostou que conseguiria fugir sem ser notado, sem ser reconhecido. Usou de todas as artimanhas para não ser pego. Exagerou no veneno. E você conseguiu. Você destruiu um amor.

A discussão vira um tiro à queima-roupa. A briga simboliza o começo da despedida, um aceno ainda visto de longe que, daqui a pouco, estará colado na sua pálpebra.

O amor pedirá ajuda, você virará as costas. Deixará o amor agonizando. É o pior jeito de deixar algo morrer: aos poucos. A dor será sentida em todas as extremidades. Dói onde não foi beijado. E você estará matando dois indivíduos, quem costumava te amar morrerá junto. Tão e unicamente junto. Uma morte sem chance de defesa.

Somos especialistas em mortes amorosas. Todo amor morre silenciosamente, sem alarde, com a compaixão de um travesseiro. Morre por causa de uma frase e com um copo nas mãos. O enterro vem com a lembrança da frase e o copo vazio.

Da porta do quarto para fora, somos outro, um personagem, vamos fingir alegria, dar pulos de felicidade na frente dos amigos para não ser indiciado pelo crime. O objetivo é matar logo e esconder o corpo. Escondemos o corpo do outro no nosso próprio corpo, no nosso pensamento, do nosso jeito.

Mortes lentas, patéticas, com a gravata ainda sendo ajeitada. O sorriso acoberta o crime.

Quantas vezes você assassinou o amor? E mais: quantas vezes assassinaram o seu amor?

Leandro Lima

NEOQEAV

2010-11-09T18:06:00.000-08:00

Nunca esqueça o quanto eu amo você.

O Que O Tempo (Não) Diz

2010-11-02T19:32:00.000-07:00

Não sou adepto a “dar tempo” em relacionamento. O tempo nunca ajuda. Nunca me ajudou. Pode servir para colocar as ideias no lugar, mas não o amor. Amor não se coloca no lugar. Se colocar, é porque morreu, acabou, encontrou um túmulo. Amor não é como um par de meias que você embola e guarda para usar depois. Não se coloca na prateleira para admirar.

O amor foi feito para ser usado agora: bagunçado mesmo, bem mexido, com a poeira ainda no ar, assoprando os cabelos para fora do rosto, com o grito vindo do peito, com o chão se abrindo e a boca rasgando. Amar é agora.

Minhas ideias não precisam de lugar, precisam de um corpo para ler. Só. Fora isso, as ideias brigam, entram em conflito verbal, brigam desesperadamente por um juízo ideal. Uma forma talhada de lidar com a solidão. Ou para não chegar a lidar com ela...

A vida chega a ser revoltante. Uma experiência frustrante, não-linear. Você fica perdido. Sem pistas. Acredita em coisas que costumam desabar em um simples domingo. Passa a pensar nas palavras antes de colocar os pés na calçada para bocejar o vento quando o vento não vem. Abre o verbo antes para lamentar depois. Escolhe a pior maneira para dizer a melhor coisa. E o que você achava que era o melhor acaba virando um erro, um arrependimento.

O tempo não salva, não arruma a estante, não traz amor nenhum de volta. Quantos voltaram pra você? Quantos permaneceram? Nós é que salvamos o amor, nós que desarrumamos a prateleira em busca dele, nós que voltamos por ele...

O tempo somente afasta os corpos, dá tempo para respirar o que não se precisava, abre espaço para outras pessoas te tirarem o tempo. Dá para conhecer melhor o sol da tarde. Sozinho.

Vai ser “vivendo a vida”, “deixando acontecer”, “vamos ver no que dá”, “o que é nosso volta” que não se vive o amor, ou se vive uma coisa ou outra. Amar sempre vem primeiro, viver vem depois. Sempre.

Só se escreve uma canção de amor quando o amor se esvaíra. Você escreve para não esquecer o que viveu, para não perder os quadros e as molduras que te preenchiam de alegria. Minhas melhores canções foram escritas na ausência, no desespero, no meio da lágrima, com uma gota de saudade suando a letra no papel. Ontem escrevi uma canção...

Cultive o que tem, mesmo que não seja o que você sempre quis. Você se acostuma. Depois, passa a reclamar porque tinha o melhor e não sabia. Agora sabe.

O tempo não diz nada. Não deixe que o “tempo” decida o que o seu coração deseja, o tempo vai fazer o contrário. O tempo todo. Todo o tempo. Não deixe o amor perder a convicção.

Ao invés de dar tempo ao tempo, que tal dar mais amor?

O amor tem que ser agora, às pressas, pra já. Amor para depois já não é mais amor, já virou amizade.

Leandro Lima

Qualquer Explicação

2010-10-28T19:00:00.000-07:00

Busco qualquer explicação. Qualquer quadro com o preço do cafézinho. Serve a explicação mais barata, a menos convincente. Qualquer uma que preencha um espaço, que entenda um silêncio. Qualquer história inacabada é uma história que persiste: persegue uma explicação.

A pior maneira de se terminar uma história é deixando pela metade. Fica a dúvida de como teria sido o desfecho. O bom é que você pode inventar um final e viver na ilusão de não ter tido tanta culpa.

Tudo o que não foi explicado assombra, fica no ar, cutucando por uma atenção. É como manter em um envelope uma carta sem selar. Falta um destinatário, um endereço, um corpo, um nome. Antes faltasse o conteúdo, tudo bem, mas nunca um rosto.

Uma porta entreaberta é uma história de amor que ainda não acabou.

Qualquer tentativa de salvar um corpo é válida, mas só se salva um corpo com outro corpo, com a mesma linguagem, com o cheiro dos cabelos no rosto, com o desejo na carne, na unha.

Qualquer palavra fora do contexto assassina o momento. Um beijo salva, amadurece, pode curar. Mas pode significar o fim, o fim mais alto e derradeiro de uma história. Esse mesmo beijo, na despedida, pode significar um retorno, uma revanche. Amor de verdade vive de revanches. Toda despedida tem só uma cor.

Toda nova chance é um desprendimento, depende de um novo olhar, de um outro lugar. Esquecer que há guerra para tentar outra vez.

Olhar fundo nos olhos de alguém é se desarmar de qualquer palavra, é colocar a armadura em cima da mesa e não precisar dos óculos para o entendimento. É, ainda, uma forma explicação. Explicar que você deseja aqueles olhos com a alma. É uma explicação sem roteiro. Estaremos indefesos, propícios à voz e à luz. Toda palavra será mastigada com doçura, com apreço. O que vem do coração e chega a outro coração é uma missão cumprida.

E quando não há mais o que fazer?

As madrugadas se tornarão amigas da insônia, noites em claro se abrirão. O rosto pedirá colo. Não haverá canção que mude o tom. Não haverá explicação que convença, que cative, que leve ao alívio. Terá que aprender a viver sem saber onde errou. Mas depois você aprende que a pergunta certa não é “onde errei?”, mas sim “onde acertei?”.

É melhor. É um jeito mais humano de continuar indagando. Algumas perguntas valem mais do que a resposta. Mas, mesmo assim, insistirei na explicação. Qualquer explicação. Aceito qualquer uma.

O amor aceita qualquer explicação. Nós é que não aceitamos a sentença.

Leandro Lima

Sem O Fio Dos Dedos

2010-10-20T08:09:00.000-07:00

Com muita tristeza...

Não há caminhada que dê jeito. Não há receita da vovó ou macumba louca que nos fará ficar juntos. Nossos objetivos se perderam de vista, fomos à falência. Somos completamente distintos. Perdemo-nos em meio a ataques violentos com as palavras. A mágoa permanece para diminuir todos os motivos que tínhamos como aliados. Decreto a morte de mais um Amor.

Existe um protocolo amoroso a se seguir, uma linha de entrega e ajustes a se fazer para não perder a admiração. Ao longo do caminho, perdemos a noção do que é certo e melhor para o relacionamento, confundimos o melhor com o certo e acabamos errando a mão, erramos na dose. Transborda. O coração falará mais alto. O coração não pensa, só fala, manda. Qualquer ciúme ou sacrifício que ultrapasse a linha do preferível passa a ferir o espaço do outro e começa o corte na pele. Sucessivos cortes que afastarão dois corações. Começa, aí, o estremecimento do sentimento.

O que você achava que duraria uma eternidade passa, agora, a ter o tempo contado. Deixará de existir um pouco a cada dia, (porque ficar junto não mostrou o contrário). As ligações não mais virão ao meio-dia, os apelidos carinhosos serão extintos, passará a ser chamado pelo nome de batismo: como um desconhecido. Nem chegaremos às cartas. Ficaremos somente nos bilhetes com frases pela metade, com a letra com medo da mão, com medo de escrever mais do que suportaria o coração. Com medo do beijo que se tornou dispensável. Restarão as músicas para lembrar.

Tudo veio de encontro às hipóteses: virou certeza. A certeza da incompatibilidade. Uma Teoria da Conspiração que invalida todo o resto. Nada mudará a ordem das coisas, nem chá, nem chuva, nenhuma lágrima limpará o nosso nome.

Não dará outra: as coisas começarão a se perder. Você já perdeu amigos, perdeu o sono, perdeu a paz, o sossego, perdeu os modos. Você afundará nos próprios erros, porque amar é um erro. O melhor erro a se cometer. Você passará de um lindo poeta a um insensível monstrinho, por não mais querer mastigar a repetição, a impossibilidade da tentativa. Suas palavras não serão mais suficientes. Seus atos se esconderão na primeira gaveta que encontrar. Suas atitudes não chegarão a falar mais, você ficará mudo, uma porta. Fará cirurgia para remover a dor do peito. Removerá o nome dela do telefone. Criará armadilhas para assassinar o cheiro das roupas. Será insuportável. Não encontrará saída, será indiferente, começará a suportar a perda porque não há mais uma solução querida. Desistirá do papel.

Algumas pessoas não são feitas para nós. Teremos que aceitar o retorno para casa que é sempre amargo. Restará a desistência como forma de começar algo novo. Abandonar o que já não serve, serve. Apazigua o coração, acalma a alma, diminui o inchaço.

Ficaremos bem. Todo mundo fica bem. Não há dor que não possa ser curada com o tempo. Todo amor diminui com o tempo. É uma regra. E sem exceção!

O que não é revisitado morre. Não chegaremos aos 202 anos.

Leandro Lima

QUAL MOMENTO?

Fabrício Carpinejar

Não há como definir o motivo para terminar com alguém. O que gerou a separação? O que provocou a absoluta segurança de encerrar o romance e abdicar do final feliz? Como que ocorre a transformação da companhia íntima, a qual se dividia segredos ao longo de anos, em uma estranha desaforada querendo arrancar o teu siso de ouro em uma vara de família? São movimentos subjetivos e sísmicos que definem a ruptura. Não é o peso, o rosto, as pernas que norteiam o amor. Nada o esclarece, muito menos o seu final e o distanciamento do tempo. O amor inicia na incompreensão compreendida, a confusão saborosa da identidade de não pensar em outra coisa, e termina em compreendida incompreensão, na confusão desastrosa da identidade de não querer pensar no assunto por mais um dia. De que modo algo que prometia aventura resulta na mais ferrenha apatia? Como um jogo com primeiro tempo eletrizante reduz o ritmo no segundo tempo e se conforma com o resultado?

Em que canto da memória, em que momento se toma essa decisão de que a pessoa com quem se vive não presta mais, de que foi um erro, de que se perdeu tempo ao lado dela. O que faz um homem ou uma mulher largar aquilo que considerava, uma noite atrás, seu santuário, seu universo, sua segurança. De onde parte esse instinto utilitário de que o par é um carro importado e é muito cara a reposição de peças. Não acontece de repente, tenho certeza. Tudo começa com a resignação, na certeza equivocada de que se sabe tudo. Quando se põe na cabeça que se cumpriu a apresentação, que não existe nenhuma surpresa porvir. Quando se deixa de perguntar para adivinhar as respostas. Quando se deixa de responder por não suportar as perguntas. Quando uma conversa com casais termina no insuportável álbum de retratos. Quando não se fala mais dele ou dela como uma novidade, porém como uma doença antiga, uma enxaqueca, uma tia distante. Acreditar que se domina a situação é pisar em falso. Amor não se assinala no calendário. Ou existe gente marcando uma ida no motel em agenda? O amor aceita apenas fiado. As dívidas aumentam sua longevidade. É falta de controle, imprevisto, improviso, nervosismo. Sem a covardia atenta, não há sedução. Sem o balbucio, não há sinceridade. Ninguém conhece tão bem o outro a ponto de dizer que verdadeiramente o conhece. Não vi mulher que não é no mínimo duas. Em algum lugar do corpo, desliga-se o aparelho. Fecha-se a conquista como se fosse um expediente comercial. Conquistei, ele é meu, ela é minha, deu. Abdica-se do esforço de explorar a personalidade em conversas e saídas noturnas. A tensão esfria e cada um se deita pensando uma forma mais rápida de se cumprimentar, de existir e, se possível, não se tocar. O beijo de despedida vai se especializando em acenar, tornando-se uma prova com barreiras. E não adianta seguir conselhos de amigos. Em estado vulnerável até leitura de horóscopo convence.

O único erro é confiar que o namorado ou a namorada, o marido ou a esposa, dentro de si é maior do que a figura que está fora, de carne e osso, mais carne do que o osso, apesar de estar mais interessado no osso para enterrar do que na carne para dividir a temperatura. A atração enreda, a convivência consolida, o tédio estremece, porém unicamente a falta de humor separa. Quem não tem defeitos também não tem virtudes. Rir dos limites e dos erros do relacionamento, por mais estranho que seja, é uma espécie de liberdade. Uma liberdade que só pode ser gozada a dois.

Filho de Fotos

2010-10-15T18:11:00.000-07:00

Sou filho de fotos. Isso, de fotos. Não conheci o pai. Tenho o pai enquadrando retratos, em álbuns encardidos. Uma imagem fixada de perguntas. Uma amargura inata. Nem uma memória pequenina para sacrificar o desejo. E, pior, a mãe nunca abriu o peito para me inflar de histórias dele. Cresci vendo o mundo somente com olhos maternos. Os olhos do pai somente me conheceram até os dois anos de idade.

Falta uma palavra importante em minha vida: pai. Mais do que a palavra, falta o afeto, a cumplicidade, o carinho entre pai e filho, a brincadeira, a meninice... Falar sobre garotas de igual para igual, correr na areia atrás da bola, saber que teve mãos para te erguer depois queda. Padeço de pai, mas ganhei a proteção de um anjo.

Na escola, faltava o pai para o empurrãozinho, para as reuniões de classe, para assinar o boletim. Faltava o pai para desabafar o choro. O pai nunca soube dos concursos de poesias que conquistei, das suspensões que levei, do futebol com os amigos, das fugas para matar aula, nunca viu uma apresentação de fim de ano. Invejava os amigos que tinham os pais à espera no final da aula. A sirene só servia para me relembrar da falta. Sempre faltou um ídolo à minha vista.

Sobrevivo com muito pouco, com quase nada. Uma data de aniversário... E o sorriso se abre. Faço os cálculos para saber como conseguir a próxima informação.

Coleto poucas informações sobre ele puxando conversa com uma tia, com o tio. Uma conversa pretensiosa à descoberta. Preciso saber o que ele foi, o que almejava, o que detestava, como pediu a mãe em casamento, como cortava o tomate. Até parece um motim, um complô: todos sabem, menos você. Um assalto a toda forma de contentamento. Enquanto todos o conheceram, enquanto todos balbuciam o esquecimento, você tenta entender por que a mãe não celebra o Natal. Ele faleceu na véspera de Natal.

Esse Natal será triste. Um luto tardio.

É uma conspiração, uma organização que se especializou em esconder os detalhes de você. Você morrerá sem saber ao certo quem ele foi. Descobre que existiu um ser maravilhoso que planejou o filho com todo o amor do mundo. Descobre que o mundo era pouco perto de você. Descobre que não se importava com a saia da mãe com tanto que ela estivesse se sentindo bem.

Posso não ter um pai na terra, mas tenho um legado de atitudes que me fazem ser, no mínimo, um sortudo de ter o pai que tive, mesmo que somente por dois anos.

Serei o pai que sempre tive. O pai que não morreu, que continua vivo no pensamento, até o dia do reencontro.

Um dia seremos pai e filho de novo.

Leandro Nobre

AINDA É MESMO QUANDO JÁ FOI

2010-10-08T20:10:00.000-07:00

Fabrício Carpinejar

O amor não morre de pé. O amor morre deitado para confundir os cabelos e ousar de novo. Toda separação é um laço. Todo divórcio é um vínculo. Conheço gente que se separa só para se aproximar de outro jeito. Para provocar, para atrair a atenção, para pedir o retorno. Não há ofensa que não tenha uma carícia em seu início.

Fazer as malas é a última tentativa. Fazer as malas é preservar o armário. A mala pode ser o túmulo do armário ou uma outra cama de casal. Na mala, as roupas enfim se deitam, se amam, se roçam, sem a proteção e o biombo dos cabides. As mangas entram com malícia em bolsos, os botões abertos são brincos, o zíper é uma gargantilha, camisas experimentam gravatas, calças andam com uma única perna.

O amor não se resolve sozinho, não é de onde nasceu. O amor é natural de onde morreu. O sofrimento é o contrário: morre onde foi parido. Morre sem trocar de cidade.

Mesmo que seja maltratado, estiolado, reduzido a pó, o amor volta, se regenera com facilidade. O amor tem pele de sobra nos olhos. No amor, a pele é córnea. Quem ama não é capaz de morrer por um amor, é capaz de voltar a viver por um amor. O amor perdoa o que Deus condenaria, o amor condena o que Deus perdoaria. O amor é imprevisível. Não tem lógica. Torna a presença imaginada ou torna a ausência real. O amor cria sua própria necessidade. O amor não é uma obrigação, é uma opção. Não se é obrigado a amar, até é possível viver uma vida sem amor, mas não é possível viver o amor sem dar a vida em troca. O amor é se encostar para dormir e ficar ainda mais acordado.

O amor ilude, contraria, engana. É instável e machuca, abre ferimentos graves e invisíveis, confunde um pássaro com fruto e prende as patas em um caule, corta as asas como se fossem gomos, esvazia a casa, arruína a fé, cria os piores fiascos, infantiliza os joelhos, devasta o certo e o errado, inventa lugares para se esconder, quebra as lentes dos óculos, expulsa amizades, prepara escândalos, esconjura atrasos. Ainda assim é melhor do que o tédio. Ninguém se agride pelo tédio, pois ele anula qualquer vontade.

O amor é como o rio, não deixa de barulhar represado de pedras. Sofrer é pouco ao amor. As lágrimas nunca serão fartas como a saliva. A saliva é a lágrima da alegria.

Sinceridade... Tem certeza?

2010-09-21T16:10:00.000-07:00

Até onde iremos pela sinceridade? Por qual motivo cobramos tanta sinceridade? Pelo prazer contraditório de se satisfazer de honestidade?

Ser sincero não abriga mais honestidade; traz a mágoa nas mangas, apenas. Dane-se a consciência! Vou continuar dormindo entre os meus conceitos. E de coração puro. Não falar o que penso não me torna menor.

Perderemos a compostura, perderemos os amigos, perderemos o amor. Perderemos o juízo diante da verdade. Não há verdade que seja absoluta, nem a verdade se suporta, por que nós a suportaríamos? Sinceridade é revirar a casa, deixar de pernas para o ar por causa de um grampo. Vai bagunçar a casa por causa de uma meia velha? Prefiro ir descalço.

Não estamos adaptados para receber a crítica. Dói aos ouvidos. Toda sinceridade vem como um tapa. É um massacre com as palavras: vai doer!

Sinceridade é a violência da honestidade.

Nunca ouvi uma sinceridade contida de desaforo, contida no conforto. Deixa de ser a calmaria. Todas foram fúria, uma tempestade a bagunçar os cabelos e espumar a boca de raiva. Traz saldo, traz cobrança, traz desavença. Veio sempre como uma faca, como um gancho que rasga da boca para o peito. Não consola, esnoba.

Fácil falar em sinceridade, fica difícil para colocá-la em prática e quase impossível voltar com ela pra casa.

Leandro Lima

CONTRA A FALSA SINCERIDADE

Fabrício Carpinejar

Não desejo que seja sincera. Você pode mentir. Você pode inventar. Você pode deixar de dizer. Não ficarei magoado. Nunca ouvi coisa boa quando alguém foi sincero comigo. Nunca ouvi uma declaração de amor. Uma declaração de fé. Uma declaração de confiança. Com a sinceridade, suportei despedidas, críticas e desaforos. Fui demitido ou avisado do fim do namoro. Não fui promovido, abençoado. Não me ressuscitaram com a sinceridade. Não recebi pedido de casamento. Não me salvaram com a sinceridade. Não me resgataram com a sinceridade. Não tiveram pena, compaixão, compreensão com a sinceridade. Ser sincero é uma condição que traz unicamente cobrança, ajuste, saldo.

"Posso ser sincera?" é sinônimo de "agüente sem gritar". Expressa arrogância. Sou contra a catarse de falar para ocupar espaço. Falar para exorcizar, para esvaziar a consciência. Dane-se a consciência! Não me alivia falar. Não me alivia jogar para fora. Demoro-me porque pretendo jogar dentro. Criar raízes nos seios.

Ser sincero é afastar, repelir, é maldade comportada. Prefiro um ódio selvagem a um ódio civilizado. Um ódio civilizado é rancor. É recalque. Recuso o rancor. Recuso o que finge espontaneidade.

Essa franqueza não ensina, machuca. Essa franqueza debocha. Tiraniza. Não seja sincera comigo. Não me faça sofrer em nome da honestidade. A honestidade nada tem a ver com isso.

Que me engane com promessas. Que me prometa o que não fará. Que me prometa mesmo que não confie. Que me prometa como forma de começar a confiar.

Guarde um pouco de você para depois. Deixe adivinhar. Não me conte tudo. Deixe pressentir. Não me conte tudo.

Não estou exigindo que fale mal de mim pelas costas, mas que também não seja de frente. Que tal de lado?

Falar o que se pensa não é falar o que se deseja. Não quero saber de transparência na relação, nem a verdade é transparente. Não conheço ninguém que tenha sido franco para proteger, para cuidar, para acariciar. Desde quando se pede licença para bater? Não dou licença, não permito a sinceridade que seja violência, tiro os óculos apenas para beijar.

Não me diga o que pensa. Em sua sinceridade, não encontrarei opiniões agradáveis. O que vem à cabeça não é a cabeça. Não seja sincera comigo. Pode ser sincera consigo, com os outros, com os pais, com os amigos, comigo não. Não pedi sinceridade, pedi amor. O amor não está nem aí para o que acreditamos e deixamos de acreditar. Ele acontece apesar de nós.

Aviso Prévio

2010-09-09T16:45:00.000-07:00

Minha avó se foi. Aquela velha pimpolha de 67 anos partiu, foi desta para uma melhor – como dizem por aí. Eufemizar a morte só a torna mais dolorosa. Mas é melhor que “fulano morreu”, “morrer” é como um tiro à queima-roupa. Dói mais. O susto é maior.

Dona Dircy era serelepe, muito religiosa, adorava o cachorro e tinha uma colônia de gatos. Fazia costuras como ninguém. Sequestrava minhas camisas para fazer os remendos. Tinha o andar rasteiro e vagaroso, um andar de senhora que teve dez filhos. Foi uma mulher guerreira e batalhadora como muitas outras. Os filhos se dispersaram com o tempo, mas, vez ou outra, recebia os filhos com todo amor do mundo.

Dona Dircy era uma mulher humilde, tinha minha mãe como aliada mais próxima e fazia uns bolinhos de trigo muito gostosos que chamava de “filhós”. Eu conhecia cada bolinha do terço porque ela me ensinou. Cada bolinha, uma oração, uma prece. Tinha uma fé imutável, tinha santinhos espalhados pela casa. Dona Dircy cuidou de mim quando menino, limpou minhas sujeiras e correu com cipó para me punir pela malcriação.

Dona Dircy estava internada há um mês no CTI. Era visível o sofrimento. Estava debilitada por causa de um AVC. O coração já não aguentava mais; o corpo muito menos. O coração tem um número limitado de batidas, chega uma hora que não dá: tem data de vencimento. Não tinha para onde correr: era se preparar para o certo, para o que estava prestes a acontecer.

Dona Dircy faleceu quarta-feira (08/09). Ela deve estar melhor agora (assim espero e é o que todos dizem). O cessar de toda dor. A mãe já não tinha mais forças para ir ao hospital. Era uma rotina, um mal necessário. Minha mãe se acha uma pecadora por não ter tido vontade de ver a vó naquele estado. Um pecado que Deus perdoará, sem dúvida. Ninguém suportaria por muito tempo.

Morrer é uma piada, uma piada bem mal-contada e fora de hora. Morrer é deixar de ser o presente. É viver de lembranças, é relembrar, sempre. É saudade. É acumular saudade. É contar as histórias que tínhamos com aquela pessoa que se foi.

Ficam os cartões de crédito, as sandálias, os perfumes, as cartas. Fica o cheiro no travesseiro. A pequena casa se tornou uma mansão sem a presença da vó. Ficam os quadros, o nome. O calendário não vai pular o dia 8 de setembro, teremos que sacrificar um dia do ano.

Fica o choro. O choro vem à prestação, choramos a todo momento, o choro simplesmente vem. Chorar é o complemento da morte.

Tudo fica, menos quem amávamos, quem continuaremos amando, mesmo ausente. Ficam as dívidas, a sombra, as roupas, a poltrona, a caneca que gostava de tomar café, as linhas de costura... Fica o amor.

Dona Dircy se foi. Fiquei em dívida com ela. Mas um dia, vó, te dou aquela TV no “Dia das Vó”.

Fica com Deus.

Leandro Lima

Ressaca

2010-09-03T06:30:00.000-07:00

"Teu Sorriso Vai Ser Sempre O Meu Objetivo..."

Estou te amando. Isso! Estou te amando. Já estou mais do que envolvido no teu olhar, no teu jeito. Teu beijo se tornou meu vício. Teus braços se tornaram as mangas dos meus cílios. Uma febre de te querer por perto. Um ardor no rosto, um vapor nas mãos.

Admiro o que sente por mim. Admiro mais ainda ter me permitido ao teu sentimento. Não sei ao certo o que sente, na verdade, não quero descobrir. Nunca. Pretendo acordar todos os dias com essa dúvida para sempre retornar a você. Sempre vou atualizar o sentimento, revisitar o peito, descobrir a linguagem dos pássaros. Temos um poder invisível.

Você já se tornou a minha dúvida, o meu mistério, minha véspera, meu feriado, meu domingo. Você é a minha pergunta mais pertinente. Um zumbido aos ouvidos, a confusão dançando no meio da rua, a folha que conversa querendo saber das horas. Que horas? Quem ama não tem mais tempo. Vou viver atrasado. Vou adiar compromissos para me encontrar.

Essa é a primeira carta que escrevo com nome ao amor. O endereço exato da minha alegria, da minha falta de armadura, da minha falta de egoísmo. Uma contrapartida ao medo. Uma revolução ao meio-dia.

Teu amor me faz sentir vivo, de novo. Sinto uma força imensurável vinda do teu sorriso. Você insiste, faz de mim uma pergunta, quase pouco importa a resposta, mas quer a pergunta à frente. Você me entorpece. Insiste mais uma vez. Não estou reclamando. Aceito a insistência. Você é quem eu achava que já não existia mais: não vai desistir do amor. Isso é uma benção, uma dádiva, um presente embrulhado com ternura. Aceito tudo que vier de você. Vou agradecer pela promessa, vou surtar com a ameaça, vou enrolar todas as tristezas em jornal, vou grudar as lembranças na testa, vou pensar mais em amar do que viver com medo da chuva. Amo a chuva. Irei aonde você for.

Temos uma música-tema, temos frases que só nós conhecemos, temos os pássaros na plateia. Já criamos o nosso dialeto, fundamos juras que não podem ser abandonadas, já devoramos a paixão para chegar ao amor. Já perdemos o sossego, o verbo, o sentido, as estribeiras. Estamos perdidos. Estamos perdidos dentro do amor. Um conforto que venta, que aconchega. É sentir os cabelos esfumaçando com a ventania. Não somos mais nossos.

O amor causa ressaca. Prefiro amar lascado a ter que viver sóbrio de peito vazio.

Leandro Lima

Novo Amor (Uma Missão)

2010-08-22T15:10:00.001-07:00

No que se baseia um relacionamento? Cumplicidade? Respeito? Admiração? Amor? Sacrifícios? Amor de novo?

Amar me deixa preguiçoso. É, preguiçoso nos pensamentos. Passo a não lembrar mais de mim. O outro toma o meu lugar. É quando confirmo que não sei mais escrever. Nunca aprendi. Não sai uma sentença que faça sentido. As palavras se tornam vagas, sem sentido, malucas, mais malucas do que eu. Aprendi a escrever somente no desespero, com a extremidade na ponta dos dedos.

Nossas vidas não são fáceis. Não serão. Nenhuma vida é fácil. Todos temos um drama para velar. A qualquer momento, a tristeza lembra de voltar e marca hora. Senta ao nosso lado na cama e reconta a mesma história. Repagina o sal dos nossos olhos. Lágrimas, quase sempre, têm nome e endereço.

Nossa história não será fácil. Talvez seja mais difícil para mim, por ter escolhido. Um corte nas mãos para alcançar o peito. Você dependerá de mim para o alívio. Esperará que eu vá onde você não pode sair. Inventarei vales para percorrer o caminho. Viajaremos na imaginação. Viajarei sozinho.

Você será feliz, pode ter certeza. Você merece ser alguma coisa de feliz. Estarei sempre lá para te apoiar. Serei seu ombro amigo. Posso ser qualquer coisa. Seremos mais amigos do que as palavras. Não te darei sossego na alegria, muito menos na tristeza.

Você anda planejando novembro ao meu lado. Eu ando bolando o nosso Natal. Você é exatamente o que escrevi, conhece minhas palavras na prática, juntou minhas cartas e fez um portfólio. Você se antecipa para me amar.

Ando assustado com esse sentimento. Você me confunde, me entorpece, me enerva. Você tem sido exata. Alterna entre a doçura e a malícia. Amor de verdade não acalma, confunde.

Temos um desejo enorme pela carne. Uma ânsia quase insuportável pelo outro. Temos sede pelo nosso beijo. Use tudo o que tenho para oferecer. Aproveite-me ao máximo, pois não sabemos até quando tudo isso vai durar. Duzentos e dois anos, espero...

Quero que lute com todas as forças para manter o desejo. Amar é uma construção, é se desconstruir para manter o enredo. Quem sabe eu não apareci na sua vida para colocá-la de volta no lugar!?

Vou ser o melhor que você pode ter. Deixarei o coração à vista para que saiba quando eu acordar suspirando entre teus cabelos. Selaremos um pacto: teremos a obrigação de sermos felizes, nada a mais, nada a menos. Vamos aproveitar o tempo mais do que o tempo possa nos oferecer.

Você conhecerá minhas manias, meu gostos, meus gestos. Você será meu gesto mais gostoso no meio das manias. Terá minha letra em tua pele. Conceberá o teu coração ao lado do meu. Teremos os mesmos amigos. Agora somos dois no tempo para ser apenas um no amor.

Faremos de conta que o amor não existe para continuar procurando mais.

Se é amor ou não, não sei. Mas vou vivê-lo.

Leandro Lima

Amor Louco ou Louco Amor?

2010-08-11T12:15:00.000-07:00

Você é assim: tem hora para surtar. Sua loucura tem tempo para ser, é compassada. Você toca num ritmo bem certinho no momento errado. Você é tudo o que escrevi pra assustar. Você é uma palavra solta, presa no ar. Você transborda do corpo. É excessiva na despedida, desesperada no encontro. A medida exata para um louco amor. Ou um amor louco?

Você acabou tornando os meus ouvidos os olhos da alma. Fez-me sentir o gosto doce de um beijo que nem foi dado. Você é o que não conheço para querer conhecer mais. Um mistério complacente. Aviva minha imaginação como em uma roda-gigante. Cerca os meus cílios com tua voz. Nunca te vi, mas já sei te ler.

O desconhecido nos força a querer algo mais. Correremos o risco de se perder e se perder mais se não arriscar. Fica a interrogação. Fica um vão para se responder. Um espaço libidinoso à frustração. Você arriscaria?

Toda felicidade tem prazo de validade; tristeza não. Vamos sempre relembrar uma dor, não com tanta intensidade como no início, mas morrerá conosco: do mesmo jeito que nasceu. A dor é sempre originária de quem a causou, o amor, de onde morreu. Só os amores não morrem conosco. A dor será enterrada como uma flor no bolso do paletó. A tua tristeza não te anula; me apavora.

O pensamento ficou pesado, os olhos cabisbaixos... Tentei refletir o mesmo que você com o semáforo piscando. Avancei na teoria de que poderia ter dado certo. Não deu. Cortei a angústia de te querer mais com um suspiro. Desisti de te querer para me cobrar o retorno. É melhor deixar pra lá.

Você fantasiou o seu mundo no meu. Fez de mim um príncipe encantado sem razão. Chorou excessivamente em todas as frases. Fez de mim um motivo para não voltar. Queria ter sido o seu motivo para seguir em frente. Espero que essa nova cidade lhe proporcione novos ares. Você terá novos ares! Por que achei que não? Conhecerá outros homens. Fará as mesmas ligações com o nome trocado. Serei esquecido na sua lista. Não serei mais o seu amor particular. Tornar-me-ei um esquecimento. Terá poeira em meu nome.

Melhor assim! Era paixão. Uma paixão única e exclusivamente sua. A paixão cobra todas as razões; o amor só precisa de um motivo. Eu quero amor.

Há uma diferença entre amor louco e louco amor. No primeiro, a gente tenta a loucura depois. O amor vem primeiro.

Leandro Lima

Tampinha Do Refrigerante

2010-08-03T22:14:00.000-07:00

“Eu poderia suportar, embora não sem dor, que tivessem morrido todos os meus amores... Mas enlouqueceria se morressem todos os meus amigos...”

Falar em amizade é fácil. Difícil é ter alguém para contar a palavra. Penso que amores vêm e vão... E alguns se tornam amizade. Escondo um amor na amizade.

Temos os melhores amigos do mundo. Você tem os seus. Eu tenho os meus. E eles são os melhores porque são nossos.

Tenho dois grandes amigos. Dois. Exatamente. Esse é o número do meu conforto: saber que tenho em quem confiar. E confiar mais. Uma confiança em dobro. Uma confiança que transborda. Carrego um carinho imensurável pelo casal.

Um deles faz aniversário dia 4 de agosto e me pediu um texto. Um deles, na verdade, é ela: Sílvia Carolyne. Vou colocar o pescoço em risco, pois ainda não aprendi a escrever sobre coisas boas. Mas vou tentar!

Você percebe que uma amizade se concretiza quando senta em uma mesa para lanchar e começa a lembrar das (muitas) histórias que compartilha. O tempo em que o lanche não chega gera tempo suficiente para relembrar quem passou e quem deixou de passar em nossas vidas. São os detalhes que ninguém conhece que tornam as histórias intrigantes.

Sílvia tem paciência com minha genialidade, talvez seja uma das poucas pessoas que consegue me “levar”. Sílvia sabe dos meus amores, sabe dos meus temores. Rebate minhas manias com destreza. Sabe qual refrigerante pedir, sabe por qual carro sou louco de morrer. Sílvia tem mania de limpeza quando fica nervosa: as mãos falam pela boca, que não para.

Somos generosos nos elogios. Usamos da implicância para demonstrar afeto. Infernizar a vida dela é uma das minhas tarefas favoritas nessa vida. Temos uma admiração mútua. Sílvia tem paciência em acreditar que mereço certas coisas, e uma delas é não acreditar na Fernanda. Sílvia acha meu amor impossível. Sílvia perdeu a fé na humanidade, mas se regenera com um coração puro. A pequena é inquieta. Tinha um sinal que não suportava, no rosto. Sossegou quando tirou o coitado.

Ser amigo é saber a fundo o que o outro gosta e o que deixaria de gostar. É saber mais dos ossos do que da carne. Ser o primeiro a chegar na festa e o último a deixá-la. Ter liberdade para xingar quando preciso. Inventar advérbios de intensidade que só eles saberão. Retrucar a admiração com mais admiração. Puxar o verbo quando for necessário.

Conheço Sílvia há 1 ano e 8 meses e ela não desistiu de mim. Um suspiro pelos ex-amores e lá estava Sílvia para emprestar o ombro. Emprestou o ombro e o seu tempo. Sempre esteve ao meu lado, mesmo à distância... Batemos cabeça com vários outros amigos, mas estávamos sempre lá. Horas ao pé do telefone tentando encontrar uma solução para algo banal. Não importa a solução. O que importa é ter cumplicidade. É rachar a cuca mesmo que não venha a solução.

Nossa amizade cresce a cada dia. Mesmo. Somos leais. Fiéis. Mais do que em qualquer relação amorosa.

Lembro que nos conhecemos em um show de rock e, nesse dia, ganhei uma tampinha de refrigerante. Imagina! Uma amizade nasceu de uma tampinha de refrigerante.

Nossa amizade é isso: nasceu simples e continua firme. Vou sempre lembrar da tampinha de refrigerante. Parabéns pelo seu dia!

Seu amigão,

Noel.

Pelo Outro Caminho

2010-07-29T15:30:00.000-07:00

Você se atropela. Perde o sentido das coisas pela repetição desnecessária do gesto, pela insistência frustrante de querer um diálogo; ganha um monólogo. Acaba conversando com minhas costas. Parece um disco velho: já saiu de moda.

Passa por cima de todas as fases do conhecimento. A pré-produção da admiração. Não permanece na magia que é apenas imaginar, deduzir, espiar meus modos, descobrir meu refrigerante favorito. Passamos dos carinhos bobos para o estranhamento. Convivência é uma construção. É colocar um tijolo de cada vez. Fechar as janelas e abrir as portas com cuidado.

Toda convivência aviva o estranhamento.

Você acha que conhece todos os meus gostos. Acaba inventando minhas preferências. Cria histórias em quadrinhos onde não existe, forja uma novela mexicana aos meus olhos. Afirma perguntando futilidades. Insiste na mesma pergunta com a boca espumando. Coloca o dedo em meu rosto e trava uma batalha. Tenta, de todos os jeitos, descobrir o que quase ninguém conseguiu. Você insiste e se perde. A cada pergunta, você afunda. Você acaba de perder o famoso “fio da meada”.

Você pode insistir depois, bem depois, quando tudo estiver solidificado. Quando este lugar for seu, você pode tentar renunciar e querer voltar. Existe algo chamado cumplicidade. Um espaço em que, mesmo na ausência, permanece seu. Algo o torna seu. E isso não aconteceu.

Naturalidade não é com você. Você só conseguiu fazer com que meu corpo se distanciasse das suas mãos. Um minuto de silêncio... É demais? O que será que acontece para, um dia, a gente não se querer mais?

Você ainda não descobriu o segredo do meu segredo. Vou rezar para que você encontre o caminho, a porta certa. Na hora certa.

Alguma coisa acontece, no meio do caminho, que deixamos de sentir prazer. Eu te queria, mas agora nem sei mais. Não me leve a mal.

Desculpa, mas não posso fazer igual. Não vou te esperar ligar. Não me espere mais ligar. Meu coração é forjado. Sou estúpido. Vou tomar o outro caminho.

Acabou. Não sou o seu escritor.

Leandro Lima

Alerta de Mensagem

2010-07-20T18:28:00.000-07:00

Tive um W810. Fui à loja e depositei os dois olhos no balcão pela barrinha. Parcelei a paciência em seis vezes. Um telefone padrão. Igual a todos os outros aos olhos dos outros. Pra mim, era o começo de uma história louca. Lembro que ainda ganhei o número da atendente para usar os vários minutos ganhos. Uma liquidação bem charmosa. Perdi o número antes de abrir o pacote.

O telefone podia ser padrão, mas, sem dúvida, era funcional: ele me fazia funcionar. Penei alguns dias para descobrir suas artimanhas. Tive que dar um pouco de suor para entender os tópicos, descobrir os atalhos, reconhecer quando cantava em uma chamada. Tive que dedicar algumas cartas às letras. Quanto mais descobria, mais a paixão atravessava a sala.

Foi meu melhor amigo nas conversas nos ônibus. Emudecia o mundo com uma música do One Republic. Tocou a melhor música quando eu menos precisava. Fez os ouvidos dançarem ao som de um piano. Conheceu mais os meus amigos do que a minha memória podia lembrar. Lembrou-me de todas as consultas ao dentista.

No café, ele me vigiava. Postergava minhas dores. Proporcionou-me horas de conversas pela madrugada. Trouxe-me uma saudade latente, uma imagem que revolucionava o rosto. Era a emoção em forma de botões. A bateria mais parecia esperança: durava até depois do último segundo. Só morria depois que desligava o coração. Era meu cúmplice. Chorou comigo. Sorriu com o outro. Era o meu socorro mais próximo quando batia saudade de alguém. Era o caminho mais curto à outra voz. Vestiu-me de outro corpo, devolveu-me um pouco de felicidade.

Foi com ele que eu disse: “eu te amo”. Uma mensagem alertando da novidade. Um outubro de declaração. Um natal apaixonado e meu coração já não era mais meu. Ele me trouxe um amor. Um amor imenso que nao cabia no peito.

Hoje tenho outro telefone. Ele pode ser tudo, menos funcional. Ele é mais bonitão, robusto, (in)sensível às coisas, tem um montante de vontades e parafernálias, mas não me intriga. É um telefone diplomado, mas, mesmo assim, não me intriga. Não me desafia. Não me ousa. É muito adulto para um pequeno coração. Nem sabe brincar.

Deixa-me a desejar. Não me conquistou, até hoje. Tanto espaço para música que não cabe no bolso. Preciso me repetir para conhecê-lo por completo. Atualizar o tato para reconhecer os olhos.

Amor não pede atualização. Existe apenas uma versão de amor. Vários tipos de amor é paixão. Amar é uma funcionalidade. Ir descobrir o que te intriga, o que te consome. Passar horas descobrindo que amanhã tem mais para se descobrir. Amar é o exato espaço entre a sala e a cozinha. Mais que isso, já é distância.

Continuo a vida. Sem ele. Uma saudadezinha de ligar para saber como ele anda...

Aquela barrinha tinha nome e sobrenome.

Leandro Lima

Banalidade

2010-07-13T18:53:00.000-07:00

Vivemos na banalidade. Vivemos banalizando e banalizado pelo outro. Temos, todos, uma dorzinha de estimação e, por causa dela, tomamos atitudes que nos deixam a desejar, faltamos no gesto, trocamos as mãos pelas pernas. É um trauma, um medo doido de que possa acontecer de novo. Certo?

Tornamo-nos evasivos, egoístas, preenchemos a mão com quantidade e não com qualidade. Sobram números de telefone. Isso significa temer o relacionamento e ter cinco bocas diferentes para beijar. Ter um só rosto não é o suficiente, não supre as nossas carências, nossas necessidades amorosas, nossas capenguices. Queremos a liberdade para se desprender.

E mesmo as cinco bocas diferentes deixarão, depois de um tempo, de servir. Buscaremos outras bocas. E depois outras. E mais outras. Viveremos em uma busca frenética. Um procura louca pelo “novo”, pelo diferente, pelo que não tínhamos ontem e queremos, quase que desesperadamente, hoje. Uma busca pelo que nos completa, pelo que melhor se encaixa nos nossos padrões. Viveremos armados até os dentes.

Usaremos de todas as armadilhas para a captura. É uma caçada a um bem maior: ao amor. Somos assim: firmes e tortos aos conceitos.

Nunca estaremos satisfeitos. Somos orgulhos a ponto de não aceitar a solidão, o tempo “off” entre um amor e outro. Beira a arrogância não aceitar um sábado à noite, em casa, com um filme repetido. Achamos que a solução é enfiar logo alguém em nossa vida quando o melhor seria pegar um cinema sozinho, observar como os pássaros são belos solitários, caminhar sem pensar em se atrasar, observar o vento beijando as flores, mascar um chiclete com um pé na calçada e outro no tempo. Por isso vivemos pulando de galho em galho, somos animais com sede.

O atraso está em nós. Vivemos nos comparando ao carro ao lado, queremos a mesma velocidade sem ter noção do ponteiro. O ponteiro do outro já é o nosso. Fugimos da nossa velocidade para usar a do outro.

Ainda vale insiste no outro. Teste sua resistência. Ceda com certo charme. Peça a rua para atravessar o corpo. Importe-se. Difícil é ceder à paciência: permitir-se conhecer o outro no tempo dele, não no nosso tempo “sem tempo a perder”. Exaltamos o primeiro defeito e o resto já não importa.

Se escreve bem, se fala bem, se abre a porta do carro, se faz um arroz fabuloso, se toma o suco depois, tudo isso importa!

“Ele não tem a vida resolvida”, “ela é baladeira”, “ele falou algo que não concordo”, qualquer coisa serve para se desistir. Insista. Achamos que isso é definitivo e abandonamos. Tudo, nessa vida, não passa de uma fase.

Por isso não temos mais grandes histórias de amor: desistimos na primeira parada de ônibus. Insistir anda fora do roteiro.

Amar é sair do próprio corpo para tentar o do outro.

Leandro Lima

Carta

2010-07-09T07:44:00.000-07:00

“Essa não é a hora para uma grande mudança. Apenas relaxe, dê um tempo. Respire um pouco. Temos algum tempo até a decisão. Você ainda é jovem, você não tem culpa de toda essa baboseira. Isso é tudo o que você precisa saber. Viver é tão simples que chega a dar medo.

Sentar. Encontrar alguém para amar. É tudo o que queremos.

Olhe para mim. Se quiser casar, tente! Lembre-se que um dia você foi já foi muito importante para alguém. Sei que não é fácil viver nessa agonia, mas um dia alguma coisa muda. Acalme-se. Quando encontrar alguma coisa no caminho, ajeite-se. Planejar já não resolve. Fique à vontade. Pense um pouco. Mas não pense muito, arraste logo o pensamento para fora do corpo.

Pense em tudo que você já conquistou. Em tudo que conquistará. Ainda estarei lá te esperando, pela manhã. Mas não garanto o mesmo para os seus sonhos...

Como conseguir explicar? Quando tento, logo você se vai. Retorna desconfiado, triste pelo que viu. É sempre a mesma história, a mesma história velha.

Agora, poderia sentar e conversar. Ordenaria que parasse o mundo para me ouvir. Minhas histórias são intrigantes, você se identificaria lá pelo meio, não entenderia o começo e desconfiaria do fim. Mas tudo bem! As coisas são assim.

Todas as vezes que chorei, tentando manter o sentimento dentro, foram para te poupar. É difícil, eu sei. Mas fica mais difícil ignorar. Somos apaixonantes. Apaixonáveis.

Só morri em carne, meu espírito continua em ti. Estou ao teu lado. Sempre.

Se você estiver certo, discordo. Se estiver errado, apoio. Você está sempre aqui. É isso que me conforta.

Seu pai,

João Roberto Nobre de Lima"

Valeu, pai.

Querido Amor

2010-06-22T12:49:00.000-07:00

Essa minha mania de ficar querendo te colocar em papel, em recibo. Um desejo absurdo pelo controle. É como querer guardar um pouco do vento em um potinho de vidro. Você é o descontrole, é se despertencer, se desprender. É ter para passar adiante.

Surto pela tua falta, pela tua posse. Surto mais ainda quando estás comigo. Uma vontade fatídica de te querer em cativeiro quando você é a liberdade. Você sempre firme e forte no peito, eu sempre sobrando na segunda frase. Você nada tem a ver com nossos medos, nossas incompreensões, nossas verdades alteradas. Não merecemos a tua oração. A tua fé é inacabada; a nossa termina na primeira esquina que dobramos. Tua esperança vive de banho tomado.

Você é puro, imenso. Um eclipse. Faz nosso corpo tremer com uma respiração ao ouvido. Você se esparrama, se derrama, mas não se perde. Nós te apequenamos, fazemos de ti um problema, um cálculo a ser resolvido. Você não se resolve; nos complica. Você sorri chorando. Chora quando mais queríamos sorrir. Você queima pelo excesso, boceja pela ausência.

Você foge quando te precisamos, aparece quando esquecemos a sede. Largamos tudo para te ter e, quando conseguimos, te abandonamos. Somos crianças brincando de não saber o que se quer. Só sabemos quando não podemos mais ter. Quando não conseguimos mais suportar a tua força, te culpamos. Não aceitamos a tua longevidade. Você é grande no detalhe, é pequenino no orgulho. Faz o cheiro de um doce virar uma lágrima, faz um domingo afundar nos olhos. Faz querer a dor quando poderíamos muito bem acolher a paz.

A gente deixa de se bancar para viver às tuas custas. Podemos enganar o outro, menos a ti. Seguiremos sozinhos quando você chegará à eternidade. Os corpos arrependidos, desesperados, mas incapazes do retorno. Você não se vai, permanece. Bate à porta e a gente finge não estar em casa. Somos estúpidos. Inquietos.

Você é a loucura descompassada. Nós somos os loucos tentando andar na linha. Todos os dias te procuramos, fazemos pactos, rezamos, suplicamos, acreditamos em horóscopo barato, escrevemos na areia umas iniciais alegando que seria para sempre, colocamos o nome do outro em teu lugar. Desculpa, Amor, você não tem culpa. Nunca teve. Nós que te entregamos ao outro como se fôssemos capazes de compreender a tua grandeza. Nossas expectativas te matam aos pouquinhos, até que deixamos de te alimentar. Ficamos no meio da estrada sem saber voltar. Te confundimos com paixão.

Você é sacana. Cobra da gente uma declaração, é quase uma obrigação, um imposto de renda amoroso. Seremos descartados depois de declarados. Você pedirá mais. Não teremos como depositar mais. Nem retirar. Não teremos mais. Sacrificaremos o rosto para te manter.

Você é a força na qual deixamos de acreditar para acreditar mais depois. Um sumo extraído de nossas dores. Uma agonia bem querida.

Peço desculpas mais uma vez. Vou sempre pedir desculpas. Sou um tolo que não deixa de acreditar em ti. Vou morrer com a mão estendida para te sentir.

Querido Amor, logo estaremos juntos de novo.

Leandro Lima

Dois Pássaros

2010-06-16T16:43:00.000-07:00

Algo ainda me leva a acreditar no amor: um casal de passarinhos. Um casal despretensioso, sem mangas nas calhas, vaga nas janelas dos meus olhos. Eles sempre vêm me visitar. Tomam banho com a água empoçada do condicionador de ar. Eles não se desgrudam. Demoram a aparecer, mas quando aparecem, ensopam as folhas, encharcam o vento, tiram as rugas do tempo.

Só precisam das copas das árvores para se prender. Voam em uma espécie de balé aéreo, desfilam suas penas coloridas por pura amizade, cumprem o amor em exercício pleno. São a competência em forma de luz. Usam o céu como um campo florido, pairam sobre sua juventude azul.

É uma das mais belas formas de amor. Caçam o caule das árvores para fazer morada, desprendem-se de toda vaidade e egoísmo na lealdade, brincam de pega-pega, brincam de infância com mais ternura. Não há nada que os impeça de sorrir. Não existe choro, velas ou preces. Vivem de sorrisos bicudos, cortam o mar sem precisar dar as mãos.

Vivem aprisionados de liberdade. Podem ir a qualquer lugar usando as nuvens como ruas. O amor é assim: um passeio a caminho do desconhecido.

Buscam as flores pelo instinto, pela sede do outro. Ganham vozes pelas raízes.

Fico vislumbrado, os olhos gritam com tanta pureza. Derreto o peito de tanta inveja, uma inveja boa. Bate uma saudade insuportável do que vivi.

Meu amor são dois pássaros. Eles não são meus, mas sempre voltam para me visitar. Correm soltos por esse mundo, conhecem lugares onde nunca pisarei, inventam poesia da relva, reviram a terra com as asas.

Eles não se culpam, não se cobram pelo que fizeram ou pelo que deixaram de fazer. Observam-se neutros, abraçam o crepúsculo esticando o dia. Aposentaram a bengala dos galhos. Dormem furiosos em silêncio, silenciam-se na fúria. Sou admirador assíduo desse casal. O vitral é arranhado por outro sol e lá estão os dois, marulhando os meus ouvindos.

Vejo amor onde não tem, salvo o voo pela fé. Eles estão aqui, voltaram para desenhar o amor no ar. Assisto encantado a festa dos dois amantes. Um espetáculo de cumplicidade, uma magia bem colorida, uma rebeldia tendenciosa.

Rápido, e eles se vão. Escondem-se de mim, mas não escondem o Amor. Deixam comigo uma folha cheia de letras. Meu amor se corrompe, quebra-se por insuficiência. Esses pássaros não sabem o poder que têm. Reconheço somente a força. Rezo para que eles não percam o canto, para que não esqueçam a identidade do amor. Eles conhecem o amor. Sabem o amor. Mas não me preocupo: eles são o Amor.

Já pude voar um dia, também.

Leandro Lima

Amor de Plástico

2010-06-09T06:24:00.000-07:00

E chove. Não lá fora, mas aqui dentro. Chovem os olhos, de dentro para fora.

Você não foi covarde, você foi um cúmplice sem piedade ao ato. Você foi perfeitamente o que quis dizer, sem nenhuma palavra a mais ou a menos. Sem nenhuma lágrima ou remorsos você olhou para trás. Suportou a faca no peito com orgulho. A medida exata do esquecimento. Você não se transbordou do corpo.

Você me encantou pelo jeito como se vestia das palavras, pelo jeito destrambelhado de dirigir, pelo jeito quase doce de falar ao telefone. O jeito como me mostrou o sorriso. Você tinha sorrisos no bolso. Podia faltar balinhas na sua bolsa, mas nunca um sorriso.

Por todos esses motivos você não foi covarde. Você superou tudo sem olhar para o telefone. Você foi forte. Firme. O contrário de mim. Não morreu na vontade de me procurar. Não ligou chorando dizendo que precisava me ver às três da manhã. Fui uma digestão rápida. Não procurou as amigas para lamentar a perda. Não fez escândalo com o travesseiro antes de dormir. Não me amaldiçoou pela traição - antes houvesse a traição, talvez tivesse sido diferente. Não mandou mensagens de saudade. Não ligou por engano fingindo ligar para um amigo. Não procurou saber, dos nossos amigos, como andavam meus projetos.

Fui esquecido, largado no canto como uma meia velha. Encardido de desprezo e ressentimento. Você ficou na mais pura indiferença depois de toda a doação. Esperei setembro, esperei novembro, não ligou no natal, muito menos no primeiro dia do ano para saber como estava o meu céu. Morri melhor em Janeiro, esperei a única ligação que não veio. Fiz aniversário na frente do telefone que ria da minha cara sem parar. Você fez de mim um morto-vivo: enterrado sem gritos, sem desespero, sem socos no caixão. Morri bem longe, mesmo permanecendo perto.

Eu fui covarde, continuei na covardia de não abandonar o que não prestava mais, o que não servia mais. Não aceitei a morte por inteira, recusei ser recusado sem a reconsulta.

Provei o que de melhor você tinha e não fiz questão da mudança. Você mudou há muito tempo, só o céu permanece o mesmo. Preciso de uma Catarse para me regenerar. Você nunca mudou dentro do meu coração. Vive confortável e embalada para todas as minhas viagens, vai comigo para onde for. Você é a minha tatuagem de dragão no braço esquerdo: veio na mesma hora, vai permanecer em mim até o último minuto do jogo. Você se remexe, mas não enlouquece por dentro. Cirurgia? Terapia? Alguma coisa dá jeito?

Loucura a minha de ainda não ter te largado no meio da rua, ou ter te deixado em qualquer esquina para morrer sozinha, ou ter te deixado morrer afogada nas lembranças de uma vez por todas. Mas lembranças não matam sentimentos, só fazem revisitá-los.

Sou covarde. Um convarde com o maior Amor do mundo. E o que fazer?

Amor falso, falso amor, amor de plástico, amor de vidro, de mentira, de covardia, de... sei lá! Chame do que quiser. Você sempre vem adjetivada, nunca vem sozinha. Pura. Neutra. Nunca veio me tentar de novo. Você nunca veio, já cansei (acho que você também) de dizer, de lembrar, de marcar na pele a frustração, de rasgar o verbo, de espremer as palavras para tentar te expressar. Você não tem final?

Um brinquedo que não quebra, uma chuva que não passa, um sono que não acorda. É aquela exata linha do horizonte no mar que não se sabe onde começa e quando vai acabar...

Mas, como todo brinquedo, daqui a pouco quebra e vai parar na gaveta.

Mandala

2010-06-01T14:09:00.000-07:00

Muito tempo é pouco para quem quer amar. Amar é um truque místico de formulação de outra opinião: ouvir o jazz que você não suportava, aprender a tocar bateria, passar a usar vermelho, usa-se outra forma de sorriso. Inventa-se outra língua. Cria-se um dialeto. Somente os dois apaixonados conseguirão entendê-lo.

Você aprende a desaprender o que sabia para aprender outras coisas. O amor é uma simples solução banal para a avareza.

O Amor é uma força invisível que torna o mundo de infinitas cores, que faz você achar um estúpido arco-íris um espetáculo teatral, torna uma música um filme grudento, torna a chuva uma novela, faz o sol gritar com mais brilho, faz tomar sorvete com os cílios.

O telefone toca sorrindo. Os travesseiros beijam o nosso rosto em uma espécie de boa-noite astrológica, as noites deixam de ter pesadelos, o sonho vem completo.

Falo tanto de amor e nem ao menos o tenho. Não, melhor, tenho! Só não tenho com quem compartilhá-lo. Deve ser uma daquelas pequenas tragédias desse mundão: tanto amor para mantê-lo em segredo, para mantê-lo sufocado de ~~saudade~~ desejo com um pano no rosto, que implode no peito. Amor jamais deveria ser segredo.

Amar é revelar até o endereço da alma.

Amor é doença que cura, uma doença que se alastra pelos quatro cantos do coração. Deveria ser reconhecido intergalacticamente. Deve ser conhecido intergalacticamente, até batata deve ter sentimentos. Uma explosão nuclear de ternura, uma devastação de todo o orgulho de qualquer indivíduo.

Continuo amando o que não tenho mais e nem faço ideia dos planos que terei que bolar para o que ainda virá. Você faz planos para viajar, não para amar.

Uso uma aliança pendurada no pescoço como mandala, tenho um pé de coelho atrás da porta, faço figa para estrela-cadente, observo o tempo enrolando o queixo. Crio a fé em cativeiro, tenho a esperança estimada em sorte. Ninguém me fará acreditar no contrário; amor é mais uma questão de sorte do que de destino. O destino se torna coadjuvante na leitura.

Tenho várias superstições, e uma delas é assoprar o copo antes da água inundá-lo, assim como assopro o peito para outro amor: quero a pureza. Um sopro cabalístico em direção à entrega incondicional: vou arriscar. Tenho que arriscar, só assim descubro as artimanhas do amor. Quero me empolgar em outro abraço, pareço criança esperando presente de natal em março.

Encontrar outro amor seria a quebra da minha guerra, um recesso para todas as minhas buscas, o sossego para as pernas, o antídoto para a inquietação, o cessar de todo o frio. Um contraponto exato para todo o tédio.

Vou permanecer na misticidade do amor. Na crença mágica das luzes. No acaso de esbarrar nos teus olhos entre os bancos da praça, compro bilhete somente de ida. Na volta, emendo para outro lugar, mas não retorno.

Sou assim, conto mais com as forças do universo do que com hora marcada.

Amar é uma consulta para qualquer hora, sem planos.

Leandro Lima